La Recrue du Mois

Marie-Noëlle Gagnon, L'hiver retrouvé

par Lucie

Diptyque assez intrigant que L'hiver retrouvé, premier roman de Marie-Noëlle Gagnon. En première partie, on assiste à la quête d'un jeune homme qui souhaite oublier son passé et se réinventer dans le petit village de Sili, duquel la mer s'est retiré il y a des années. Il y tombe amoureux de Cerise, s'intègre avec plus ou moins de facilité au quotidien du village, tente de devenir sans succès celui qui y ramènera la mer. Un conte pour grands enfants, servi par une écriture assez directe, mais qui s'égare parfois. J'aimais bien l'idée de cette quête impossible, qui mènerait irrémédiablement à l'exil du narrateur. Je me suis laissée convaincre par plusieurs histoires parallèles, comme celle de la fille laide. Pourtant, j'avais l'impression de ne pas entièrement saisir où l'auteure souhaitait me mener.

En deuxième partie, rupture de ton, de lieu, d'atmosphère. Le jeune homme débarque sur une île où règne en maître l'hiver... et une ogresse, qui a dévoré tous les habitants de son village, dont son ancien amant. Un troublant pas de deux s'initie entre les deux, porté par un dialogue poétique, puissant, envoûtant. La narration de l'histoire passe de l'un à l'autre: d'abord l'apprivoisement, puis la passion, puis la réalisation que cet amour ne peut en être de contes de fées. Ceci donne lieu à des pages vraiment magnifiques, mais dont on cherche le lien avec l'atmosphère plus bon enfant de la première partie. Aurait-il été souhaitable de lire les deux sections comme deux novellas indépendantes, mettant en lumière le même personnage? Peut-être. Aurait-il fallu se concentrer sur l'une ou l'autre des histoires? Je ne sais pas. Une chose est certaine: je ne ressens aucune indifférence face à ce curieux objet littéraire. Mieux: le style de l'auteure possède suffisamment de qualités pour que je lise son deuxième opus.

Éditions Triptyque

Morgan Le Thiec, Les petites filles dans leurs papiers de soie

par Lucie

Les blessures de l'enfance sont souvent les plus insidieuses. Morgan Le Thiec l'a compris et signe avec Les petites filles dans leurs papiers de soie un troublant recueil de 14 courtes nouvelles. À la limite entre expérience narrative et poétique, ces instantanés presque impressionnistes nous révèlent des personnages troublés, troubles, pourtant proches du lecteur.  Raccourcis, ellipses, l'auteure suggère, insinue. « Il pleut sur la rue Scribe, sur le théâtre, à deux pas. Il pleut sur Nantes. Une pluie d'été pleine de chagrin. Je suis un assassin aux petits pieds, assis dans un café. Depuis quelques heures, j'ai un fils qui s'appelle Emmanuel. » (p. 89) Peu de mots inutiles, chaque phrase semble calibré avec une minutie presque maniaque. Plutôt que des vagues de mots, on en perçoit plutôt des éclats, comme si l'auteure avait cherché à concentrer au maximum les heures de non-dits, la douleur de l'abandon, le malaise, l'incompréhension.

Morgan Le Thiec manie la chute avec une dextérité étonnante, nous laissant tantôt errer quelques minutes, seuls dans une brume d'émotions (La Naine rouge, En ce jour infranchissable, ou L'Héritier par exemple), précipitant la déchirure à d'autres (Coquelicot ou Memorial Drive). Aurait-elle le souffle pour produire un roman? Il faudra voir. Mais quand vient le temps d'extraire l'émotion, elle est remarquable. À savourer à petites doses, en laissant les destins des personnages se mêler à notre quotidien quelques instants encore.

Éditions Pleine Lune, 120 p. 19,95 $

Danielle Dumais au Livre Show...

Au Livre Show, Myriam Wojcik s'entretient avec l'auteure Danielle Dumais qui présente un premier roman d'une grande finesse intitulé La Femme fragment.

Pour ceux qui voudraient s'épargner la publicité et la présentation du contenu de l'émission, le tout débute vers 1 min. 20 sec.

La Recrue du mois de décembre 2009: Danielle Dumais - La femme fragment (index)

La Recrue du mois de décembre 2009: Danielle Dumais - La femme fragment

Les références:

Danielle Dumais au Livre Show
Danielle Dumais sur le blog de Lecteur gourmand
Le questionnaire de la Recrue - Danielle Dumais
Danielle Dumais dans La Presse

Les commentaires:

"Tout peut arriver à une pauvre âme qui n'a plus rien pour la retenir"
Une quête qui dérape
Quête identitaire
Beaucoup de bruit, mais pas tout à fait pour rien
Histoire "étoile" à plusieurs rayons
Le scrapbook rose...
Miroir aux milles fragments
Connais-toi toi-même
Le plus noblement chercher l'amour

La Recrue du mois de décembre 2009: Danielle Dumais - La femme fragment

L'éditeur dit de l'auteur...

Même si Danielle Dumais a toujours aimé les mots, elle n'a fait le grand saut dans l'écriture qu'au tournant des années 2000 après une longue carrière de gestionnaire. Épicurienne, poète, voyageuse, amoureuse des arts et des êtres, elle se laisse maintenant guider par la plus exigeante des compagnes : l'imagination. La Femme fragment est son premier roman.

L'éditeur dit du livre...

Que doit-on à ses origines? 

Élevée par un père aussi misanthrope que poète, Caroline voit sa vie basculer lorsqu'elle découvre la vérité sur sa mère et les raisons qui l'ont poussée à l'abandonner à sa naissance. Celle qui composait jusque là avec une absence qui allait de soi, est amenée à se poser des questions fondamentales sur sa façon d'être. 

Quête identitaire au premier chef, cette histoire conjugue bellement les voix et les voies pour permettre à l'héroïne de se définir. À travers sa vie amoureuse, elle cherche à recoller les fragments d'un tout morcelé par la pression de l'éducation et de l'hérédité.

Pour voir le site de l'éditeur

Une amertume insulaire

Par Phil

Une mère de famille se jette d’une falaise aux Îles de la Madeleine. Ses trois enfants essaient de lui survivre, chacun à sa manière. Élisabeth, l’aînée, quitte rapidement les Îles pour tout oublier à Montréal. Claire, elle, entend rester aux Îles et voit la cellule familiale se dissoudre petit à petit. Julien, le plus jeune de la fratrie, se réfugie dans un mutisme inquiétant.

Ce court roman est magistralement mené. J’admets avoir eu un a priori positif en lisant que le titre était inspiré d’un vers de Marie Uguay, une poète que j’ai déjà eu l’occasion de lire et d’apprécier. L’écriture de Mylène Durand est de toute beauté, imagée et très évocatrice de la puissance des éléments. En tant que lecteur, je me suis senti immergé physiquement dans l’univers dur des Îles de la Madeleine. Quel contraste entre cette mère absente et la mer étouffante ! Je ne connais pas les Îles de la Madeleine mais ce récit est loin d’être un dépliant de l’office de tourisme local. On y sent qu’il est difficile d’être un insulaire et d’être ainsi à la merci des forces de la nature.

Le deuil est un thème difficile et Mylène Durand le traite avec brio. J’ai vécu avec les protagonistes chacun de leurs tourments, hantés qu’ils sont par des spectres. Le physique et l’émotionnel s’entremêlent pour décrire le difficile parcours de chacun. Je trouve que le sujet est bien desservi par le choix de la narration. La forme du roman est en effet originale : l’alternance et les échos mutuels des lettres de Claire, des monologues d’Élisabeth à la manière d’un journal intime et des descriptions d’un narrateur omniscient permettent de comprendre la progression de chacun des personnages dans le deuil. Le roman s’achève avec la paix retrouvée des trois enfants, chacun ayant véritablement quitté ces îles synonymes de malheur.

Voilà donc un premier roman fort réussi !

Un roman de l'intérieur

par Claudio

L'écrivain doit servir l'écriture et ne pas s'en servir. Je paraphrase ici le pianiste Dinu Lipatti, un artiste dont la probité et le scrupule profond témoignent, encore aujourd'hui, de son génie universel. Le premier roman de Mylène Durand, L'immense abandon des plages, relate l'histoire d'un deuil; une douleur exprimée en filigrane, trouvant le ton juste grâce à sa substance poétique. Elisabeth, étudiante à Montréal, et Claire, vendeuse dans une boutique aux Iles-de-la-Madeleine, partagent, en sœurs complices, leurs états d'âme ainsi que les soubresauts de leur quotidien. Rythmé avec soin, cet échange prend forme grâce aux lettres que la seconde envoie à la première, tandis que cette dernière choisit plutôt de s'épancher dans ce qu'on croit être un journal intime (ce qui n'est pas précisé dans le texte). Cet échange singulier garde non seulement vivante la mémoire de la mère, décédée tragiquement dans ces  « îles meurtrières », mais permet aussi le partage de détails plus intimes entre les deux sœurs, notamment la consolation procurée par leur vie amoureuse. Cela conduit à l'apparition d'autres personnages – notamment le père et le frère des frangines – dont l'écho silencieux montre un autre reflet des ravages causés par la disparition de la mère. Au fil des pages, les deux sœurs se confieront dans une liberté totale de forme et d'esprit, s'accordant tacitement sur la nécessité intrinsèque d'écrire ainsi que le désir de se raconter. La date de ces lettres montre que le temps, guérisseur endurci, joue un rôle substantiel dans le roman.

Les Îles vers elle

Par Venise
Le titre le laisse supposer, on sera happé par la poésie des mots. D’emblée, je le dis, la couverture est belle, attirante et surtout, maintenant je peux le dire, elle rend cent fois le propos.

J’ai déjà osé aborder non pas seulement le texte mais la lectrice du texte qui est moi. Je crois bien que cette fois-ci, je dois aussi me détailler dans le seul but de mieux placer l’écriture particulière afin, bien sûr, de lui rend hommage, justement. Je le confesse, je n’avais pas la disposition d’esprit, et donc l’ouverture, pour entrer dans une histoire de mots purement poétiques qui rendent hommage au deuil, une révérence à la mer qui avale tout sur son passage et de mère avalée par la mer. Je me suis braquée que l’on m’enferme, que l'on m’oblige à entendre trois voix si semblables qu’elles se répondent en échos, sans s’entendre et encore moins se comprendre. Avec l’impression figée d’une salle d’attente, d’une parenthèse de vie. Mais malgré le fait que j’aurais préféré plus de correspondance entre les voix, je me suis prêtée au jeu de cette histoire de trio d’orphelins. Ma préférence va à Claire, à la voix la plus claire, plus terre à terre parfois, ses lettres ressemblant à de vraies lettres, dont tous les maux appellent sa sœur, Élie. Celle-ci, enfuie à Montréal n’appelle pas, ne réplique pas à sa sœur, n’entend que ses propres démons intérieurs. Julien, le silence fait frère, s’offre en victime muette. Une voix en italique que j’ose nommer narratrice situe, décrit, susurre des sons suaves de mots portés par un vent poétique.

Mylène Durand m’a invité à vivre momentanément la claustrophobie d’un archipel d’Îles qui parle d’une elle, la mère disparue. Ces Iles-de-la-Madeleine qui, pour moi, ont toujours appelé le vent, le soleil, la liberté, sous cette plume légère frôlant la gravité, ses îles se sont transformées en un cauchemar criant d'où les "ô secours" s'évanouissent au pied des berges.

Malgré mes réticences du départ, j’ai certainement plus d’une fois eu le souffle coupé devant l’amour des mots qui les portaient si haut, me suis inclinée devant cette histoire de séparation vécue comme un prétexte en or pour un long poème à voix racontés. Les affres de la mer mil fois répétées, la lassitude en moins, mon esprit a fini par se laisser avaler par la détresse de l’absence.  

Bleu

par Anick

Trois voix. Elisabeth à Montréal, sa sœur Claire aux Iles de la Madeleine, une autre plus retirée. Qui racontent les traces laissées par une disparition.

Le vent, la mer, comme deux parents omniprésents et violents d’une narratrice partie au large des Iles de la Madeleine. Deux ancêtres débordant de morts, de noyés, d’oubliés, de corps aux confins des algues, de souffles au fin fond du monde. Car la mer est carnivore, belle plante vénéneuse et ondoyante, elle séduit, elle attaque, elle fait disparaître les gens qui y tombent, qui y plongent, leurs corps, leurs âmes.

Tout est bleu. Et gris. Un peu orange aussi, maison, couchers de soleil, terre. Parfois un éclair rouge qui brasille lorsque Simon-Pierre est là. Ciment. Limon. Pierres. Son île, son ancrage, son encrage, son « il » tout court.

Elie tente un dialogue avec la mère, et cette question qui revient comme une vague : « Que dois-je faire ? » Se libérer, devenir légère et transparente. Se rapprocher du père, peut-être, insaisissable pour s’éloigner de la mer. Ouvrir la chambre, faire passer l’air et les secrets, laver la peine. « (…) si je ne quitte pas ces îles, ainsi que ma mère voulait le faire, je mourrai. »  (p.87)

 J’ai adoré ce livre plein d’embruns et de départs, de ruissellements et de fantômes.

La limpidité du deuil

Par Marco

 

L’immense abandon des plages est une œuvre magnifique, remplie de lucidité.

 

C’est tout un talent qui a permit de donner vie aux personnages de Claire, Élisabeth et Julien, et de les projeter dans un décor aussi pittoresque. Les mots de Mylène Durand sont lourds de sens et décrivent avec une perspicacité fascinante le sort des protagonistes.

 

Toujours on ressent la présence et le poids des Îles-de-la-Madeleine, qui sont un véritable miroir des pensées des personnages. La solitude est poignante, chacun s’enlise dans son deuil, chacun cherche à se réconcilier avec la mort de sa mère. Toujours, la mer omniprésente nous rappelle à elle, nous fait sentir l’immensité de la perte. On a peur de la mort comme on a peur de la mer qui se déchaîne : c’est l’inconnu qui nous fait violence.

 

Ce roman n’est pas un baume. C’est une constatation un peu cruelle de l’injustice de la vie, des épreuves que le temps aide à traverser. Les trois personnages tentent à leur façon de palier à cette douleur qui leur est imposée. Le personnage de Julien est touchant de mutisme et m’a particulièrement affecté.

 

À l’image du mouvement inéluctable des vagues qui se rompent sur la rive, la fatalité des personnages est une évidence dès le début du roman. Mais une évidence est parfois terriblement difficile à mettre en mots. Mylène Durand les a utilisés avec une puissance et une clairvoyance formidables. Les images qu’elle nous dépeint sont brillantes, elles nous arrachent des soupirs. L’auteure transcende la réalité pour la rendre plus accessible. C’est ça, la littérature.