La Recrue du Mois

Benoît Trottier: Des nouvelles de Pickton Vale

par Lucie

Sept nouvelles, sept regards, sept fragments d'une même grande histoire, celle d'un village: Pickton Vale. Déclinées en sept couleurs, elles nous font passer par une palette d'émotions assez large: d'une certaine tendresse (Le blanc, tout en finesse) à la révulsion (Le rouge, plutôt perturbant), d'un intérêt plutôt mitigé (Le vert, plutôt quelconque) à une attention soutenue (Le bleu, bel hommage au cinéma). Si les premières nouvelles m'ont semblé plutôt convenues, la seconde moitié du recueil a su me convaincre.

Au début, on peine un peu à s'adapter au style de l'auteur qui privilégie dans cette première oeuvre les phrases extrêmement longues, les virgules remplaçant tout signe de ponctuation qu'on aurait naturellement inséré entre les segments. Éventuellement, on adopte une respiration naturelle, favorisée par une lecture un peu plus lente, qui permet de s'approprier ces pans de vie que certains pourraient juger d'une banalité navrante mais qui sont traités avec suffisamment de soin pour qu'on prenne le temps de souhaiter apprivoiser les personnages, qui réapparaissent d'une nouvelle à l'autre. L'homosexualité latente ou assumée, l'urgence de vivre, les destins que l'on ne contrôle pas toujours sont autant de thèmes abordés ici, finissant par peindre une toile multicolore mais non bariolée, sur fond blanc, celui de l'implacable neige, du vide inassouvi.

Éditions Québec Amérique, 19,95 $.

La massothérapeute sur le site de Radio-Canada

Lili Marin signe un court commentaire sur le premier romand e Maia Loinaz sur le site de Radio-Canada.

Plein d'autodérision, le style imagé de Maia Loïnaz rend cocasses des événements somme toute anodins et expose efficacement grands sentiments et petites peines.

Pour lire le commentaire.

La massothérapeute dans Le Devoir par Danielle Laurin...

C'est une découverte. Son nom: Maia Loinaz. Elle est née en 1979 à Montréal, d'une mère québécoise et d'un père basque. Comédienne, elle gagne sa vie comme massothérapeute. Et publie son premier roman: La Massothérapeute.

 -- Je suis massothérapeute.

-- T'es masseuse?

C'est le genre de confusion à laquelle l'héroïne de ce roman aux allures de vaudeville est confrontée à répétition. Martine, c'est son prénom. Elle travaille dans un spa du centre-ville et ne dit pas non à un flirt, de temps en temps, dans un bar branché.

Le préjugé est tenace, ça la tracasse. «Ma formation m'a coûté assez cher comme ça, je ne veux pas en plus qu'on sous-tende que je masturbe des hommes d'affaires pour gagner ma vie», s'indigne la jeune femme.

Pour lire la suite...

La Recrue du mois de septembre 2009: Maia Loinaz - La massothérapeute (index)

La Recrue du mois de septembre 2009: Maia Loinaz - La massothérapeute

Les références:

La massothérapeute dans le Devoir par Danielle Laurin
La massothérapeute sur le site de Radio-Canada
Le blogue La Déroutée commente La massothérapeute
Une jeune fille partage ses impressions de La massothérapeute sur le site Kwad9
Un tour de table printanier (!) chez Christiane Charette

Les commentaires de l'équipe:

Au bout du rouleau
Une masse de plaisir
Une séance de relaxation plutôt divertissante
Rire est bon pour le moral, mais pas toujours suffisant
Des coulisses grinçantes
Huiles pas vraiment essentielles

La Recrue du mois de septembre 2009: Maia Loïnaz - La massothérapeute

L'éditeur dit de l'auteur...

Maia Loinaz est née en 1979 à Montréal, d’une mère québécoise et d’un père basque. Après avoir passé deux ans de son adolescence à Mexico, elle décroche un diplôme en interprétation à l’École de théâtre du Cégep de Saint-Hyacinthe et remporte le Prix d’excellence en interprétation. En 2001, elle obtient la troisième place au concours de nouvelles du journal Voir. Elle fait partie du collectif d’auteurs pour J’aurais voulu être un artiste, qui a été présenté à La Licorne en mai 2009. Depuis 2004, elle pratique aussi la massothérapie.

Crédit photo: Maude Chauvin

L'éditeur dit du livre...

Martine travaille dans un spa du centre-ville où se trame un combat latent entre le clan des esthéticiennes et celui des massothérapeutes. Au moins, il y a son collègue Louis, crudivore passionné qui affectionne le tome trois du best of de la musique tibétaine et les biscuits macrobiotiques, ce qui, selon lui, diffuse une énergie positive et constitue une solution naturelle à tous les maux de l’Univers. Au cœur de l’été, alors que Martine accepte de rendre service à une cliente septuagénaire, elle voit son quotidien bouleversé. Les secrets de la vieille femme la transporteront en Espagne et lui ouvriront les portes du mensonge et de l’amour. Obligée de plonger dans l’aventure, Martine aura, pour la première fois, l’occasion de prendre sa vie à bras-le-corps. Délicieux mélange de réflexions d’initiés sur le monde des spas, des produits naturels et des quêtes du bonheur La massothérapeute devrait être prescrit à toutes celles qui ont déjà mis les pieds chez un homéopathe, au bain flottant ou au bar à oxygène et en sont sorties avec plus de questions que de réponses. 

Le site de l'éditeur

Matamore, j'adore

Par Marc

La littérature a son côté confortable et rassurant, tant qu’elle est sise entre les murs dorés d’une narration linéaire (ou à peu près). Mais les temps changent, et on attaque de toutes parts les fondations littéraires que nous croyions indispensables pour offrir aux lecteurs des expériences sensorielles (!) qui ne cessent d’être déstabilisantes.

Alain Farah sait tout cela ; Matamore no 29 déroute autant qu’il amuse, étonne autant qu’il fait réfléchir. En brisant le fil continu de la narration, l’auteur la remet au premier plan : à chaque page, le constat de sa disparition nous frappe. Mais les fils s’assemblent peu à peu, et le portrait devient plus clair à mesure que la plume de l’auteur nous projette, au travers des 29 chapitres, d’un bout à l’autre de son imagination. C’est-à-dire que, pour tout comprendre de Matamore no 29, où les références littéraires et historiques pullulent, il importe d’être initié aux grands secrets de ces domaines… et d’être prêt à se faire catapulter dans un désordre psychédélique, seule terre d’accueil possible pour le pauvre poulet Blinky et ses nombreux comparses, historiques ou cinématographiques, ou autres.

Avec beaucoup d’autodérision, à la frontière de l’ironie parfois, Alain Farah se dédouble à l’intérieur de son roman, engendre un pittoresque alter ego qui part en mission ou s’embarque pour ailleurs à chaque page, après s’être parfois arrêté le temps d’une leçon sur le lance-patates ou la façon de compter les points au tennis.

Matamore no 29 déstabilise au départ, enchante à l’arrivée, étonne d’un bout à l’autre. Les grandes qualités artistiques d’Alain Farah sont un plaisir à découvrir, et le seront tout autant quand sera venu le prochain rendez-vous.

Kaléidoscope

par Lucie

Matamore n^o 29 est sans contredit un objet littéraire non linéaire. Au fil de 29 courts chapitres, rédigés comme autant d’instantanés qui se veulent jalons de la 29^e année de l’auteur, ce premier roman qui ne ressemble à rien de connu parvient pourtant à interpeller. Une fois qu’on a accepté un certain lâcher-prise, qu’on rejette les règles sacrosaintes de la narration cohérente telles que des milliers d’autres auteurs la pratiquent, on entre avec délectation dans un univers tout à fait unique. « Vous vous considérez quand même comme un écrivain expérimental? – Comme un fabricant d’expériences, plutôt. » (p. 172)

Par moments poétique, à d’autres métaphorique, parfois didactique, le plus souvent à la frontière ténue de l’absurde, Matamore n^o 29 nous propose un curieux périple, somme toute assez séduisant, où les références littéraires, cinématographiques et philosophiques abondent. L’ombre de Shakespeare, de Joyce (brillant exposé du chapitre 22, qui donne le goût de retrouver ces auteurs), de Derrida, de Robbe-Grillet ou de David Lynch font plus que planer sur ces pages, elles les habitent, les fragmentent. Bien sûr, il manquera vraisemblablement quelques éléments au lecteur moyen pour saisir les multiples clins d’œil de cet alors doctorant en littérature. Une chose est certaine toutefois : sa voix s’affirme comme suffisamment originale pour qu’on souhaite lire son deuxième essai dans le genre. Qui sait comment il bousculera alors les conventions?

L'oeuf ou la poule ?

Par Phil

Quel livre déroutant que ce Matamore n°29 ! Il m’a fallu un ou deux chapitres avant d'entrer dans l’univers d’Alain Farah. Mais une fois dedans, quel plaisir !

Pas facile de résumer ce roman. C’est le récit d’un narrateur âgé de 29 ans qui relate quelques épisodes marquants de sa vie. Mais ce narrateur se met en scène : tantôt il est Alain G, tantôt l’agent Joseph Mariage. Au gré de ce récit souvent loufoque, on en apprendra un peu plus sur la mort de Kennedy, sur les origines du tennis, sur Ulysse de Joyce, sur les poissons et sur de nombreux autres sujets. Le lien entre tout ça, c'est la vie du narrateur.

Alain Farah détourne donc les règles de la narration pour offrir un texte rafraîchissant et intelligent. Les digressions sont nombreuses mais peut-on vraiment parler de digressions quand il n’y a pas de propos principal. La réalité et l’imaginaire s’entremêlent de même que le passé et le présent. Mais peu importe car loin d’être confus, le roman est solide et se tient d’un bout à l’autre. À tel point que j’ai eu du mal à le lâcher.

Alors bien sûr il ne s’agit pas d’un livre grand public. Mais le lecteur ouvert et amateur d'expériences littéraires nouvelles lira Matamore n°29 avec grand intérêt.

Pour les téméraires et les curieux

Par Catherine

Il y a l'agent Joseph Mariage en mission étrange, il y a tous ces Alain qu'on croise, une joueuse de tennis blonde, grande et polonaise, une infirmière, un poulet, une histoire de sole et la présence non-négligeable de Robbe-Grillet, d'Hamlet et de James Joyce (ainsi qu'une présence en filigrane de David Lynch!).

C'est au mélange de tout cela que nous convie Alain Farah dans son premier ouvrage, à la fois intelligent, indescriptible et, disons-le, à la frontière de l'étrange et de l'absurde. Il s'agit d'une espère de mise en abîme de l'autofiction, comme si on entendait l'auteur dire: "Je ne me crois pas tout à fait assez intéressant pour vous compter ma vie, mais cette vie est définitivement assez intéressante pour fournir la matière brut au récit." Des souvenirs épars deviennent donc la trame de cette étrange et abstraite enquête.

Pour être honnête, au départ, je n'ai rien compris. Peut-être d'ailleurs que j'ai continué à n'y rien comprendre. Mais au fil des pages je me suis laissée bercer par cet imaginaire et cette voix surtout. Parce qu'il y a une voix réelle chez cet auteur, une vois brillante et cultivée, poétique aussi.

À conseiller donc, aux lecteurs qui acceptent de se laisser déstabiliser, aux fans de David Lynch et aux curieux.

Du jamais lu

par Venise
Il y a de ces écrivains qui désirent lancer le lecteur sur des voies jamais empruntées, le faire vivre du jamais lu, le déranger aussi bien sûr, Alain Farah fait tout ça, mais le désire-t-il ou si c’est incontournable, si près de son être, unique à ce point ?

Quand on m’indique une lecture bizarre, spéciale, avec promesses d’égarement, mon élan spontané est « oui », ça m’attire. Et puis, lorsque je commence ma lecture, j’éprouve du malaise comme si de me jouer de mon cerveau habitué à certaines règles de lecture me dérangeait au point d’en éprouver de la difficulté à me concentrer.

Dieu, ou le maître du temps s’il existe, sait combien j’ai eu de la difficulté à me concentrer, mon esprit voulant sans cesse se sauver. Combien de fois ai-je dû le rattraper et le remettre à sa page. Comme les sujets s’enlignent avec des liens ténus et subtils, je perdais souvent le fil. Si au moins je l'avais lu d’une traite, j’aurais mieux vu ces liens, donc mieux lu. Mais encore là, même si certains passages m’ont amusés, d’autres impressionnés, je manquais de motivation pour reprendre le livre, donc ce fameux fil devenait trop cassé. Comment dire, je pourrais bien sûr déclarer que ce roman n’avait qu’à m’intéresser, mais il y aurait une part de malhonnêteté. Cette expérience m’a fait réaliser plus que jamais que la lecture est une question de relation entre l’écrivain et lecteur. J’avoue avoir été une bien piètre lectrice, je n’ai pas offert la qualité d’écoute que mérite un roman que l’on s’est promis de commenter.

Le chapitre « Joyce n’est pas Shakespeare n’est pas Homère (fantôme, mémoire, onanisme) lu le plus attentivement possible m’a semblé une réflexion profonde, une étude unique en son genre, mais plusieurs références m’ont échappées, faute de connaissance du, ou plutôt des sujets.

Il est beaucoup question de questions dans ce livre, et de poissons servis à toutes les sauces :

"Quand je déguste un poisson succulent, est-ce que le bon goût arrive sur ma langue avant que l’idée du bon goût ne se forme dans ma langue. N’y a-t-il pas là preuve de cet irréparable retard dont souffrent les mots ?"

Je vous laisse sur un dialogue insolite qui fait du sens :

- Mais vous vous considérez quand même comme un écrivain expérimental ?
- Comme un fabricant d’expériences, plutôt.
- Malgré toute cette souffrance, parvenez-vous à définir l’essence de votre folie ?
- Mademoiselle, la folie, c’est la raison quand elle en a marre de feindre que tout est en ordre.
- Et qui considérez-vous comme fou ?
- Tous ceux qui se croient à l’abri de le devenir.