Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Amour digital (Tubuai)

Je suis allongé dans mon lit depuis trop longtemps maintenant, mais le temps n’importe plus. Il fait nuit, et ça me fait peur. J’aimerai tant tenir encore quelques heures, voir le disque solaire une dernière fois avant de partir. La nuit m’a toujours fait peur, parce que l’on se sent seul dans le noir, parce que le silence vous étouffe, parce que chaque bruit prend une forme angoissante, parce que la seule chose qui vous rattache à la vie c’est la femme qui partage votre couche.

Ce soir pourtant ils sont là à me veiller. Je leur ai demandé de rester dans la pièce, de parler, de rire. Elle m’a accompagné toute ma vie, et ce soir elle me tient la main, ses yeux rougis plantés dans mon cœur. Je lui souris, lui montre mes derniers instants de bonheur. Un bonheur qui sera éternel et qui vivra à jamais en nous deux.

Et j’entends mes petits enfants jouer, rire et crier dans le salon. Ils sont bien trop jeunes pour apprendre la dure réalité de la vie, j’ai interdit qu’on les fasse se coucher. Je veux entendre chacun de leurs cris, chacun de leurs bruits. Ce ne sont que les dernières volontés d’un mourant qui souhaite vivre ses derniers instants en compagnie des siens.

Mes amis aussi sont là, comme nous étions là pour ceux qui nous ont déjà quittés. Nous avons tellement vécu ensemble. Les mots sont superflus, seul le regard compte. Je peux compter sur eux, comme toujours, ils ont été des piliers dans ma vie, ils le seront dans ma mort. Je ne sais comment leur dire merci, alors je leur dis comme je les aime. Une dernière accolade, les doigts serrés pour échanger une dernière fois nos vies partagées.

Mes deux fils sont tristes. Ils savent que cette nuit est la dernière mais ne veulent pas croire que cela puisse finir comme ça, aussi simplement. Ils retiennent leurs larmes devant moi, mais je sais ce qu’ils pensent : malgré leurs paroles brutales parfois, ou la dureté de leurs actes ils se rendent compte à quel point ils m’aiment. Ils vont terriblement me manquer et je sais quel vieux con j’ai été parfois. Je les appelle tous les deux. Ils prennent mes mains et n’arrivent pas à articuler le moindre son, les yeux humides, ils baissent la tête, gênés. Alors je leur parle, je les rassure comme lorsqu’ils étaient enfants, comme je l’avais fait quand Pierre avait vu son petit chat mort sur la route, ou quand Marc se blottissait dans mes bras lorsque l’orage grondait. A travers nos mains, à travers nos doigts, c’est l’amour qui circulait. Je réussis à les faire sourire : je voulais partir dignement, j’avais besoin d’eux pour affronter cette nuit, besoin de leur force et de leur présence rassurante, pas de leurs larmes. Les larmes seront pour me pleurer, tant que je suis vivant, c’est de leurs mains chaudes dont j’ai besoin.

La reine déchue (Tubuai)

Elle regardait le corps de l’homme qui se tordait sur les grandes dalles de marbre. La douleur de la morsure du serpent était telle qu’il ne pouvait émettre aucun son, et les spasmes se faisaient si violents qu’il finit par se briser la nuque.

Une larme coula sur sa joue. Elle contemplait le cadavre de son amant avec une tristesse qu’elle peinait à dissimuler, et recueillit dans ses bras le serpent qui revenait chercher la chaleur de son sein. Une sourde fureur l’étreint. Au plus profond d’elle une colère noire pris naissance : timide d’abord elle sonda le cœur, puis hasarda quelques filaments à travers les veines, se répandant dans l’organisme au rythme des battements du cœur. Elle empli finalement tout son corps avant d’exploser sur toute la surface de son épiderme. Un cri aigu et perçant jailli de sa gorge, cri d’effroi et cri de haine, né du martèlement de tout son être.

La jeune femme s’effondra de douleur, genoux et coudes à terre, puis se ramassa sur elle-même sur la pierre froide. Elle sanglotait, les mains cachant son visage submergé de larmes. Seule. Reine et seule. Elle avait encore dû tuer pour se protéger, pour protéger son secret. Et elle payait le dur prix de sa position ! Elle se sentait à l’instant coquille de noix bringuebalée par les flots, petite fille ballottée par des événements qui la dépassaient, petite fille dans un monde mâle et brutal.

Car elle était Roi. En ce royaume ancestral le pouvoir était aux mains du mâle : la force commandait et aucun homme n’aurait accepté de confier le pouvoir à une femme. A la seconde où l’on saurait qu’elle est femme, elle deviendrait reine, mais une reine déchue qu’ils s’empresseront de destituer … ou d’assassiner !

Elle releva la tête. Elle était belle à mourir à cet instant : la finesse des traits de son visage d’ange, sa peau douce et légèrement hâlée tranchaient avec la formidable détermination de son regard, et la tristesse insondable dans ses yeux.

Elle n’avait d’autre choix que de tuer un à un ses amants pour qu’aucun ne parle. C’était le prix à payer pour sauver son royaume, pour construire cette paix qu’elle maintenait tant bien que mal depuis près de six ans. Malgré le spectre de la guerre qui rodait, toujours proche, elle avait restructuré l’économie du pays, réformé l’agriculture en profondeur pour se prémunir des famines qui étaient monnaie courante du temps de son enfance. Mais ce dont elle était le plus fière, c’est la touche féminine qu’elle avait apporté : l’harmonie du royaume. Elle avait rendu sa place à la tradition orale et dansée. Les danseurs, musiciens et conteurs étaient aujourd’hui protégés par l’Etat et non plus maudits par les prédicateurs et lapidés par la foule. Elle sentait enfin le bonheur de son peuple se manifester dans sa vie quotidienne. La peur du lendemain, et la crainte de la milice les avaient quittés. Les cris de joie des enfants emplissaient à nouveau les rues.

Son peuple allait bientôt atteindre la plénitude qu’elle recherchait. Encore une année ou deux peut-être à se cacher et à souffrir, si peu de temps avant que le souffle qu’elle leur insufflait chaque jour en fasse enfin un peuple fier et libre. Encore quelques mois à tenir avant que l’harmonie qu’elle avait établie vive enfin d’elle même. Quelques mois et elle serait enfin reine : qu’importe leur réaction à ce moment, il sera trop tard. Le secret de sa féminité les aura touchés, tous, et elle sera à tout jamais leur reine : une reine à vie.

Le carnet de l'auteur

Compte à rebours (Tubai)

Six mois.

Il ne te reste plus que six mois pour préparer l'événement. Six mois de sacrifices, et de souffrances quotidiennes, avec pour seul objectif la réussite de ton rêve. Six mois d'un travail acharné, de sueur et de sang, de temps passé, sans compter. Tu es heureux à chaque seconde de cette chance que tu pousses à ses limites, même quand la douleur de ta préparation t'arrache des larmes. Tu encaisses tout en son nom. Parfois tu veux tout laisser tomber, abandonner, et t'abandonner en larmes dans ses bras, vidé, anéanti ; pourtant chaque fois ce germe au fond de toi, cette graine de folie, cette goutte de ténacité, ce gramme d'acharnement te permet de tenir, et d'y croire toujours plus fort. Tu payes cher pour ton rêve, très cher même, mais qu'importe, tu auras la fierté d'avoir tout donné, de n'avoir jamais céder, la satisfaction de ton abnégation et de ton humilité dans l'effort.

Cinq jours.

Le plus dur est fait, ou presque. Les souffrances, les courbatures, le froid et l'humidité, la fatigue, la faim qui te tenaille le ventre : tu es passé au travers de tout ça. Quoi qu'il advienne maintenant, tu es plus fort. Tu en es sorti grandi et maintenant que tu te connais plus rien ne pourra t'empêcher de te réaliser. Le plus dur est derrière toi ? Sans doute pas, mais le plus important est devant toi et c'est ce qui compte. Tu y es préparé, corps et âme en une seule entité tendue vers l'objectif. Plus que cinq jours pour affûter ton être, encore cinq jours d'attente, dont tu savoures chaque seconde avec un plaisir inhabituel. Cinq jours ou cinq nuits, et tu trépignes !

Quatre heures.

Tu viens de te lever, et tu es déjà dedans. Chaque bouchée de ton petit déjeuner, chaque geste que tu exécutes sont comme les incantations d'un rituel ancestral. Ta préparation défile dans ta tête. Tu souris silencieux à chaque personne qui t'a soutenu et verses une larme de joie pour leur dire comme tu les aimes, pour leur rendre l'hommage qu'il mérite à t'avoir tant soutenu. Ton coeur bat la chamade, l'émotion te submerge et tu ne tiens plus en place... Respiration calme... Le souffle s'apaise... Tu reviens à toi, le moment est venu. Tu passes la porte, sors et affrontes ton destin la tête haute, le coeur et le corps humble devant l'épreuve qui t'attend.

Trois minutes.

Trois petites minutes, trois dernières minutes. Plus rien ou presque ne te sépare du départ. Ces dernières heures ont été magiques. Tu vas vivre un rêve. Pendant que tu te mets en place sur la ligne de départ, tu repenses à ta vie. Tu te demandes un instant comment tu es arrivé là, puis te rappelles que la question est : « Avec qui ? ». Tu les remercies tous à ce moment : elle, lui, et eux tous qui t'ont accompagné, guidé, réconforté et qui ont cru en toi, à chaque instant. Tu vas te battre âprement dans les prochaines heures, mais ton esprit est un atout formidable et tu sais qu'ils sont là,  tous, avec toi. Tu as tant fait qu'il n'est plus permis de douter. Tu retrouves soudainement la sérénité, ton visage s'illumine. Tu lèves les yeux sur le monde, aperçoit la plus belle avenue du monde qui s'allonge devant toi, tu reconnais les ténors du marathon, ces femmes et ces hommes hors du commun avec qui tu t'alignes pour une course mythique.

Deux secondes.

Le doigt sur le chrono, à quelques centimètres de la ligne, juste derrière ton « lièvre », tu retiens ton souffle, chaque muscle de ton corps tendu à l'extrême.

Une seconde et PAN !!!

Tu t'élances au coup de pistolet. 42 kilomètres et 195 mètres de route t'attendent et c'est à toi de jouer. Tu te rends compte alors que c'est maintenant que tout commence !

Le carnet de l'auteur

Tout nu sur la paille (Tubuai)

Dans une lointaine contrée orientale était une ville prospère.

Construite aux portes du désert, le long d'un fleuve majestueux et large, cette cité

(Attif-Houtta-Katta, les six « T ») était le carrefour idéal des commerçants. Les caravanes du désert apportaient à dos de chameaux les plus grandes richesses des contrées voisines, l'or et l'argent, les pierres et métaux précieux extraits des mines du désert. Les bateaux des pays plus au nord venaient nombreux échanger les bois précieux, les tissus et les soieries les plus fines dont les populations du désert étaient dépourvues. La ville était réputée pour l'honnêteté et la vertu de ses marchands. Une très puissante guilde veillait au grain, et rares étaient les contrevenants (leur durée de vie en tant que fraudeurs n'excédant quasiment jamais la semaine). L'exemple que la Guilde faisait d'eux avait eu tôt fait de convaincre les plus réticents que la corruption n'était finalement pas une si bonne solution, même à court terme, et qu'un peu de loyauté et d'intégrité apportait une sérénité des plus agréables.

Quoiqu'il en soit (soie) les tissus les plus fins était dans cette ville une marque de richesse, et l'omniprésence de la Guilde faisait rimer richesse avec honnêteté. Par ailleurs, les plus puissants poussaient même la finesse de leur vêtement à l'extrême en n'en portant pas (à jouer au malin, l'un deux avait d'ailleurs tenté de réduire encore l'épaisseur déjà nulle ; il s'en était tiré avec de méchantes brûlures à des parties « sensibles », et beaucoup avait trouvé soudainement que la simple nudité était raisonnablement fine). Cela vous parait surprenant, mais que peux cacher un homme nu ? Comment pourrait-il trahir s'il est aussi transparent ?

C'est donc pour cela que parmi les plus riches marchands, les onze sages, expressément nommé par la Guilde étaient les seuls habilités à se montrer nu en ville. Ils apportaient par leur nudité un sceau de moralité et de vertu à toute transaction. Leur présence à une table de négociation était d'ailleurs signe d'une réussite presque assurée du bon déroulement des transactions. On s'arrachait leurs services à prix d'or (hormis leur service trois pièces, quoiqu'il intéressait parfois d'autre forme de « transaction »). Enfin pas exactement. Ces hommes étaient des excentriques (sans jeu de mots).

L'or sortait des mines du désert, extraite parfois à des prix coûteux … sur le plan humain. Et elle leur semblait sale, cette marchandise qu'on extrayait de la terre au prix de conditions de travail si difficiles, et au prix de la liberté des mineurs qui étaient bien souvent des esclaves.

Ces hommes donc chérissaient par-dessus tous les agriculteurs, ceux qui de leurs mains travaillaient la terre nourricière, l'entretenait, la cultivaient et communiaient avec elle au long des saisons pour nourrir le monde. Par-dessus tout, le pain, issu du blé était par sa simplicité l'aliment favori de ces hommes de vertu. C'est donc avec le plus grand naturel qu'ils garnissaient de paille leur demeure et leurs places, et eux seuls avaient ce privilège.

Tout nu sur leur trône de paille, le marchand était l'incarnation même de la vertu. Ils étaient l'incarnation d'un ordre moral au dessus de tout soupçon.

Il semblerait aujourd'hui que le sens de l'expression ait bien changé, puisque les sens de « être sur la paille » et « tout nu » signifient peu ou prou être ruiné. Drôle d'époque qui inverse le sens des mots et prête aux plus belles expressions des connotations aussi négatives et tristes.

Le carnet de l'auteur

... en lettres majuscules (Tubuai)

Une joie immense. Il l'avait enfin, et avec ce nom, la libération de son âme, la possibilité de reprendre une vie normale...

Mais revenons au commencement. Il était encore jeune à l'époque, non que cela ait vraiment changé, malgré l'âge et l'expérience, il répétait sans cesse les inconsciences de sa jeunesse. Il vivait ainsi, sans calculer, à l'instinct, fonçant tête baissée chaque fois qu'il pouvait risquer sa vie. Malgré les coups, malgré son âme et son corps martelés tels la lame sous le marteau du forgeron il ne pouvait retenir son entrain, sa vitalité, et plus encore son désir d'action. Il avait beaucoup souffert, avait été meurtri, blessé, laissé pour mort, trahi, mais il aimait trop cette vie d'aventurier pour y renoncer. Aucun prix n'était trop important pour cette liberté. Liberté d'action, liberté d'originalité, liberté de surprendre même les rois !

Cette fois-là, la malchance avait encore été avec lui. L'objet qu'il avait récupéré, portait en lui une grande malédiction. Bien qu'il lui ait permis de résoudre une épineuse affaire qui lui valut une profonde reconnaissance au plus haut niveau de la hiérarchie militaire, il avait attrapé à cette occasion une source d'ennui considérable. La malédiction de l'objet avait été le fruit d'un être terriblement malfaisant, un de ces êtres qui ne se nourrit que de la souffrance des hommes, un être surnaturel d'une puissance extraordinaire qui sait jouir de chacune de vos crainte, peur, terreur ou douleur.

Les premiers mois, ce ne fut qu'un « désagrément », le temps de faire connaissance sans doute. L'Horrible Créature s'immisçait dans ses pensées, commentait, suggérait, puis elle se fit plus entreprenante. Posant des conditions, exigeante, elle commença peu à peu à lui pourrir la vie, d'une manière inimaginable pour le commun des mortels. La descente aux enfers commença véritablement lorsqu'elle lui imposa sa première mutilation.

Elle signait là ses pleins pouvoirs. Elle l'amena imperceptiblement au désespoir. Le poussant à tuer ses propres amis pour en sauver d'autres. Elle mettait en balance les vies comme de simples pions, et il payait plus que chèrement chacune de ses hésitations ou de ses tentatives de refus.

Alors qu'il se sentait acculé après plusieurs années de cette torture physique et morale, elle lui proposa une voie de sortie. Le prix en était terrible, il devrait devenir un monstre, un homme sans cœur, une bête et marcher fermement sur son objectif sans jamais fléchir. Mais quel choix avait-il d'autre ? Il préférait oublier chaque soir sa condition et ses actes, jusqu'à ce jour où elle le libéra enfin.

Pour garantie de sa parole, elle lui avait fourni son nom : le nom de l'Horrible Créature, ce nom si lourd de puissance magique était son seul rempart pour lutter contre la créature, et s'assurer qu'elle le laisse en paix. Il tenait devant lui, posées sur le sol neuf pierres. Sur ces pierres, baignées du sang des sacrifiés, les deux mots formant son nom étaient écrits en lettres majuscules.

Le carnet de l'auteur

La lune dans le caniveau (Tubuai)

Un samedi soir. Il marche dans les rues parisiennes, la tête perdue dans ses pensées. Seule elle ressent à chacun de ses pas la pesanteur de la ville écrasante qui lui fait une bien morne compagnie. Ce soir encore, il détourne le regard quand il croise des couples, main dans la main qui déambulent heureux, deux. Malgré le froid elle n'a personne pour la réchauffer et blotti son nez dans son écharpe pour se protéger du vent glacial. Le ciel est clair maintenant mais les trottoirs sont encore trempés de l'eau tombée abondamment cet après-midi. La lune berce cette froide nuit de son pâle éclat. La nuit est silencieuse.

Au coin d'une rue il ne la voit pas et la sent soudain contre lui.

Elle tourne sur la droite, tête baissée et le percute, laissant tomber son sac.

L'homme a juste eu le temps d'écarter les bras et elle semble comme se blottir contre lui. Elle lève les yeux. Son visage est doux et gentil, son regard l'accueille avec une générosité amusée. Elle s'excuse en riant, il lui répond qu'il aimerait croiser plus de personnes comme elle. Elle s'écarte de lui, flattée, s'empourprant un peu.

Il se penche et ramasse son sac à main, tombé à côté d'une mare, jette un oeil à la surface liquide dans le caniveau et se redresse :

- Vous l'aviez laisser tomber, dit-il en lui tendant le sac.

- Vous êtes gentil, merci, répond-elle troublée.

- Je vous offre un verre ?

- Euh... bredouille-t-elle

- Mademoiselle, vous venez de vous blottir dans mes bras, sous l'oeil complice de la

Lune, explique-t-il en pointant du doigt l'astre brillant dans le ciel.

Ne partez pas aussi soudainement que vous m'êtes tombé dessus, s'il vous plait.

Il implorait du regard la femme en face de lui. Il discernait la douceur de ses traits antillais et la beauté de ces longs cheveux noirs. Mais plus que tout elle aimait ce visage mince, d'où se dégageait une mélange de douceur et de franche détermination. Plus que la beauté de son visage, c'est sa présence qui lui plaisait, son air espiègle, son aura tendre.

Il lui fit un clin d'oeil, elle y répondit. Il lui offrit son bras, et elle se blottit contre lui. Ils marchèrent quelques minutes, s'arrêtèrent, s'embrassèrent à l'abri du regard de la Lune. Puis ils reprirent leur chemin. Le froid n'existait plus, la nuit non plus.

Il n'y avait plus qu'eux au monde. Plus rien ne leur résisterait, plus rien ne les séparerait.

La Lune avait rendu les armes devant tant d'amour, et elle gisait hagarde dans le caniveau...

Il était une fois...

Monstres (Tubuai)

            Il commença à raconter son histoire :

            « C'était l'hiver, nous étions réunis entre amis au coin du feu, pour une soirée au chaud : chaleur de l'âtre, chaleur de l'amitié qui nous liait, chaleur des bons plats que nous mangions. Les discussions allaient bon train. Nous ne nous étions pas vu depuis longtemps, comme toujours depuis trop longtemps, et nous avions tant à échanger. Nos activités professionnelles respectives avaient mis en retrait notre vieux projet que nous menions ensemble depuis maintenant près de deux ans. Un projet qui nous prenait les tripes, un projet que nous aimions passionnément, et que chaque fois nous poussions un peu plus loin. L'hiver était d'ailleurs une saison propice à ces longs week-ends où nous réunissions bien au chaud.

            « Aujourd'hui nous touchions au but. Thierry et Frédéric nous avaient présenté leurs dernières moutures, et pendant que le repas mijotait nous avions bien avancé pour faire des travaux de chacun un ensemble cohérent. Ce soir serait donc la soirée qui devrait nous permettre d'aboutir. Tirer enfin les grandes lignes et la conclusion de l'objectif que nous atteignons.

            « Le thème avait été lancé un peu au hasard, alors que Jérôme et moi cherchions à écrire ensemble quelques textes. Par amour de la littérature, par goût de l'écriture, et comme moyen agréable de s'exprimer sans doute, mais aussi pour donner enfin corps à toutes ces idées dont notre imagination débordait. Notre abondante production de textes avait séduit les amis réunis ce soir, et chacun se prenait au jeu pour apporter sa pierre à l'édifice. Soyons honnêtes, c'était aussi une formidable raison pour nous voir le plus souvent possible et passer des soirées inoubliables, d'autant que les bonnes idées fusaient chaque fois que nous nous voyions.

            « Nous avions construit un monstre. En deux ans, plusieurs centaines de petits textes, des nouvelles, des descriptions et des contextes, qui avaient donné naissance au fil des mois à un ouvrage plus achevé qui narrait l'histoire de notre bête. Il nous avait fallu la créer de toute pièce : depuis le monde qui lui avait donné naissance, sa genèse, sa forme, ses capacités et toute son histoire. Il ne nous fallait pas une simple bête, mais un véritable monstre, sournois, méchant (un peu seulement). Une créature intelligente, capable de se faire utiliser et d'utiliser les gens. Bref pas de monstre trop apocalyptique ni trop faible : une véritable menace, avec des points faibles à découvrir, et une capacité d'apprentissage afin de la faire évoluer avec son environnement. Et surtout autour de lui, nous avions construit tout un monde, créer des héros combattant le monstre, des victimes, des luttes et des histoires. C'était notre bébé et nous les bichonnions avec un soin particulier.

         

Il posa son doigt sur l'interrupteur (Tubuai)

Il posa le doigt sur l'interrupteur, et plongea la pièce dans le noir pour la laisser dormir. Il quitta l'appartement sans bruit et sortit prendre l'air, préoccupé.

Dans la chambre, la lumière baissa progressivement, et elle ferma les yeux, elle était fatiguée et se glissait avec plaisir sous la chaleur de sa couette. Pourtant, elle fut prise d'un doute et rouvrit les yeux : il ne faisait pas noir comme elle s'y attendait.

Une pâle lumière émane du mur au fond de la pièce : douce, teintée de vert et de jaune, elle est comme une caresse sur ses yeux fatigués. Elle fixe le mur incrédule. A mesure qu'elle se convainc qu'elle doit rêver, la lumière semble décroître. Pourtant, elle la voit, bien réelle. Elle se renforce, se fait plus vive, presque palpitante alors qu'elle se lève et se dirige vers le mur. A mesure qu'elle s'approche, elle remarque que la lueur dessine l'encadrement d'une porte dans son mur. Elle tend le doigt perplexe, s'attendant à se réveiller au contact du mur dur et froid. Son doigt effleure la paroi dure, elle appuie avec l'idée folle que peut-être ...

Ses doigts s'enfoncent sans mal, puis sa main. La lumière palpite de bleu autour de son poignet et s'écarte progressivement pour reculer jusqu'à former un passage. Derrière un monde s'ouvre.

Une faible brise fait flotter ses cheveux et titille ses narines d'odeurs mêlées de fleurs et de cuisine. Elle s'avance sur un chemin de terre qui la mène à une petit village en contrebas. Elle aperçoit une jeune femme assise sur un banc qui, en l'observant, lui fait signe de s'approcher :
- Viens Jeanne, lui dit-elle lui prenant doucement le bras.
- J'ai l'impression de vous connaître !
- Bien sur, regarde moi bien. Ne vois tu pas que j'ai tes yeux, les boucles blondes de ton enfance, et la robe que tu portais le jour où tu l'as rencontré ?
- Vous ... euh, tu es ... moi ! s'exclame-t-elle surprise de presque se voir dans un miroir.
- Pas exactement toi. Tu m'as créée tout simplement, à ton image, explique-t-elle, où plutôt à une certaine image que tu as de toi . Mais viens, suis moi, j'ai beaucoup à te montrer avant son arrivée.

Jeanne reste silencieuse quelques instants, le temps de digérer ce qu'elle vient d'entendre. Tout en se dirigeant vers une éminence couverte de coquelicots, elle remarque une petite créature qui repose sur un lit de feuille :

Lipogramme en TAS (Tubuai)

Une Ôde

Ô, F.H.
Dune, l'Epice, ce monde merveilleux.

Un demi-dieu,
Un père péri de violence ennemie.
Une mère froide quoique féerique, belle.
Une vie de dune, d'erg, de roche dure
Membre du groupe Fremen
Homme dur, décidé: venger ce père décédé
Une femme concubine fidèle
Enfin, Gurney: épée homicide, ou douce mélodie

Loin du Ver, le Dieu unique
Loin de l'orni de l'ennemi vomi, exécré

Un monde onirique où je plonge
l'Oeuvre empli mon coeur de joie
lue, relue encore
Merci F.H. de l'énergie de ce bijou
Une perle de lumière, une dune colorée

"Dune", joie du Fremen, enfer de l'H ...

Le goût du métal (Tubuai)

Je vis l'homme entrer dans le couloir en contrebas. C'était le blond, une grande brute nordique, un imbécile certes, mais compétent dans sa tâche. C'est lui qui me « travaillait » au corps de longues heures pour affaiblir ma volonté. Ses coups pleuvaient, directs, douloureux et toujours précis. Pourtant il ne m'avait rien brisé. Seulement des bleus, des hématomes. Il faisait de mon corps une plaie sanglante, n'apportant que la douleur, mais rien que de très classique. S'en était d'autant plus efficace qu'il pouvait recommencer tous les jours sans que mon état physique ne se dégrade notablement.

Il frappait silencieusement, dans le noir souvent, sans aucune explication, sans un mot, parfois quelques minutes, parfois pendant des heures. C'était particulièrement éprouvant pour le moral, mais j'avais su tenir, et maintenant que je n'étais plus à sa merci je ne ferais pas dans la subtilité.

Pendant que ses sévices refluaient dans ma mémoire, il s'approcha à portée. Je bondis tel un félin, le genou en avant pour le planter dans le bas de sa colonne vertébrale, avec toute ma force. Alors qu'il s'effondrai, j'enserrais sa tête avec un bras, et de l'autre lui plantais la lame dans la nuque, d'un geste précis.

Ceci n'avait pris que quelques courtes secondes, juste le temps de lui briser le dos et de lu insérer la pointe d'acier dans la nuque. Je tirais le cadavre dans un renfoncement du mur, et repris ma chasse furtive :

«  Toi, c'était pour le goût de mon sang dans ma bouche ! »

Il ne restait plus que deux de mes sept tortionnaires. Outre le blond, j'avais tué froidement les trois hommes de main, le gardien de ce centre. Non par vengeance mais parce qu'ils étaient sur mon chemin et parce que par leur présence ils cautionnaient ce que l'on commettait ici.

Il faisait encore nuit, mes deux dernières proies dormaient sans doute. Je m'étais enfuit seulement quelques minutes plus tôt et tout était allé très vite. J'étais faible et pourtant avec l'adrénaline de l'action et le goût de la liberté je me sentais invincible. Mais pour eux, il me fallait préparer les adieux.

J'avais récupéré une fiole d'éther qui me permit de neutraliser Karl pendant que j'irai m'occuper de leur chef, dont j'ignorais le nom. Me faufilant dans les couloirs, je trouvais rapidement les chambres et leurs occupants que je réunis, ligotés et bâillonnés dans la salle de torture, là où ils m'avaient fait subir ce que jamais, même dans mes pires cauchemars je n'aurais pu imaginer.