Coïtus Impromptus (Version 1.0)

La lune dans le caniveau (Sylvie)

Certains l’appelaient « La mère Noël »… Sans doute parce qu’elle savait transformer quelques minutes en véritable cadeau. Ou alors… parce qu’elle déambulait sur le boulevard Pigalle, le mauvais temps venu, comme une reine déchue, vêtue d’un long manteau pourpre qui flottait autour d’elle en dévoilant ses bottes.

Son abondante chevelure rousse lui faisait une couronne flamboyante, quand sa fragile silhouette était piégée dans les phares.

C’était une soirée d’hiver, froide et humide. Les gens se pressaient sur les trottoirs.

Ils ne la voyaient pas. On ne la voyait plus. Comme si, dans tous ces rouges qui annonçaient Noël, son incarnat avait viré, pâli. Une petite pluie fine et incessante pressait la populace, têtes basses, vers l’abri des boutiques, vers la chaleur du foyer. Le jour s’achevait sur une nuit d’encre. Pour elle, tout commençait. Recommençait. Une nuit de plus, semblable aux précédentes, dans le miroitement des réverbères et des éclairages de Noël, dans le claquement de l’asphalte sous les talons trop hauts.

Elle chantait. Pour se tenir chaud. Pour se tenir gaie. Yeux rivés vers l’ombre du Moulin de la Butte, visage relevé vers la pluie qui entraînait, en rigoles désolantes, son mascara soit-disant waterproof. Elle s’en moquait, elle aurait bien le temps d’une retouche si … De sa belle bouche carmin, elle fredonnait pour le ciel, en souriant :

« La lune trop blême
Pose un diadème
Sur tes cheveux roux
La lune trop rousse
De gloire éclabousse
Ton jupon plein d'trous. »

Elle chantait en balançant son petit sac, aussi rouge que son manteau, aux bouts de ses doigts customisés de vermillon. La bouche du métro déversa devant elle une foule pressée. Indifférente. Les voix couvrirent sa voix. Les corps engloutirent son corps dans une masse hostile. Elle lutta pour s’écarter, reprendre pieds sur le trottoir, poussée, halée par la marée humaine. Elle butta contre un corps dur. Un grand type rigolard, au sourire mauvais, entouré de quatre autres gars à l’allure aussi peu amène, lui barrait la route. Au pas qu’elle fit pour dévier sa trajectoire, sans cesser de sourire, il fit un même pas, la troupe accrochée à ses basques, et lui ferma à nouveau le passage.

Il posa son doigt sur l'interrupteur (Sylvie)

Il posa son doigt sur l’interrupteur, respira profondément. Et appuya doucement vers le bas.

Rien.

Il renouvela l’opération, avec plus de conviction cette fois.

Toujours rien.

Il recommença encore, en s’agaçant, certain de la manœuvre, ne comprenant pas pourquoi ça ne fonctionnait pas.

Il activa le bouton plusieurs fois de suite, toujours sans résultat.

Il se mit à pester de plus belle.

Son père s’encadra dans la porte, son grand corps massif jetant une ombre démesurée devant lui. Il avait son air des mauvais jours et le regardait, les poings sur les hanches, sourcils froncés

« Qu’est-ce que tu fais là ? Combien de fois t’ai-je dit de ne pas jouer dans mon labo ? »

Sous la ire de son père, il baissa la tête, confus

« Mais… Père, il serait temps de faire quelque chose ! C’est vraiment le chaos et j’ai pensé que … »

« Tu n’es pas là pour penser mon fils. Celui qui pense ici c’est moi. Ne crois pas que le fait d’avoir obtenu ton diplôme de sauveur te donne tous les droits. Allez, file voir ta mère ! Elle a besoin de toi et s’inquiète toujours quand tu disparais trop longtemps ! »

Il se leva à contre cœur et se dirigea vers la sortie. Son père l’ignorait totalement maintenant, s’absorbant dans la contemplation des écrans de contrôle. Encore une fois, il l’abandonnait à son sort !

« Jésuuuus ! Ferme la porte en sortant ! » L’interpella son père au moment de sortir, tout en inspectant minutieusement les cadrans. Visiblement, il n’y avait pas grand mal. Les jauges indiquaient bien deux ou trois raz de marée et quelques secousses sismiques mais rien de bien définitif. Le père sourit, malicieusement.

Heureusement qu’il avait désactivé l’interrupteur « Déluge » il y avait longtemps !

Le carnet de l'auteure

Lipogramme en TAS (Sylvie)

Il mord ce qu’elle lui donne.

Il prend le milieu, moelleux.

Il lèche une perle de joie.

Il croque le bord, d’une infinie douceur.

Il hume l’odeur qui le renvoie loin, bien loin.

Emoi perdu.

Le voici ivre !

Il pourlèche le doux écrin, effleure le délice, prélève le miel rêvé. Bouche qui rouvre un monde oublié, puéril… voilé de pourpre.

Elle bouge, un peu. Lui donne une nouvelle merveille. Il devine où elle le mène.

Voyez leur décor !

Un rien d’innocence… Une bougie. Un verre bleu. Un verre rouge. Un vin doré. Le rire en connivence.

Comme un jeu d’hier qu’elle renouvelle pour lui… devenir une poupée qui crie « Oui »

Il redécouvre un bonheur pur. Il le lui confie.

Elle lui murmure une jolie énigme :

« Confidence pour confidence… Je pique le « d » ! Or, voici, ce qui gonfle en moi »

Il comprend.

Ce que ce dîner offre.

Le menu…

Une vie !

Le carnet de l'auteure

Le pantalon de Paul (Sylvie)

Je regrette qu’il soit déjà là. Sa présence rend si lourde ma préparation. Si pesants mes gestes. Si douloureuses les minutes qui s’égrènent.

Il est là, posé sur le lit. Impeccable. Il luit un peu, de son beau noir presque bleuté, sur la blancheur de l’édredon.

Si peu de chose. Pourtant, il semble habiter tout l’espace de la chambre.

On ne voit plus que lui en entrant dans la pièce, dans son obscène perfection. Comme un cri d’ombre splendide.

Rigidité cadavérique des choses oubliées, de l’apprêt… de l’après. J’ai éclaté d’un rire grotesque, fêlé, à cette pensée, et mon rire me fait mal.

Je grince des dents en nouant autour de mon cou, sur la chemise immaculée, le lien noir de la cravate. Dans le miroir encore, je ne vois que lui. Je lui lance un regard mauvais. Je voudrais le brûler. Qu’il disparaisse.

Il me défie de son immobilité.

Mon costume d’apparat, chère relique, marionnette de tissu que mon corps va habiter, à qui je vais prêter ma vie en ce jour de ma Bar mitsva.

J’ai envie de vomir. Je le hais. Pourquoi t’as rien vu, maman, en le déposant dans ma chambre, les yeux humides, le sourire tremblant ?

Le pantalon de Paul !

J’ai 13 ans et m’étouffe le remord d’être celui qui a vécu assez longtemps pour connaître ce jour. Ne pas être celui qui est parti, juste avant, dans ce stupide accident de vélo. Le tant regretté dont je vais revêtir la carapace vierge !

J’ai 13 ans et je sais …

Je ne serai jamais, toute ma vie, qu’un figurant maladroit … le remplaçant.

Le carnet de l'auteure

Armelle fixa le coin... (Sylvie)

Armelle fixa le coin du drap qui recouvrait à peine ses seins zébrés de marques rouges.

La correction avait été sévère mais ses poignets liés, encore fixés au-dessus de sa tête, l’empêchait de soulever cette maudite pièce de tissu pour vérifier l’ampleur des dégâts, Seule la douleur qui irradiait à chaque mouvement infime qu’elle esquissait – diable, ses jambes aussi demeuraient attachées - lui révélait que presque rien de son corps n’avait été épargné.

Elle poussa un profond soupir.

Leurs jeux devenaient de plus en plus sévères et, si elle y prenait un plaisir certain, mêlé d’une incomparable ivresse, elle se demandait, un peu inquiète, jusqu’où cela les mènerait.

Et puis elle détestait se réveiller ainsi, maintenue prisonnière. Elle préférait rouvrir les yeux dans ses bras, au creux d’un moment d’apaisement.

Vraiment ça commençait à bien faire ! Elle sentit la révolte monter en elle et ses entraves, qui la maintenaient dans l’impuissance, ne firent que décupler sa colère.

Déjà l’histoire du réverbère l’avait agacée. Pour qui la prenait-on ?

Finalement le fait de refuser d’embarquer dans l’avion , le jour de sa fuite devant la porte J10, n’avait fait que repousser de quelques semaines l’enchaînement fou des évènements. Elle avait l’impression pénible d’être dépossédée de sa propre existence au fur et à mesure des semaines.

Ne plus être que ce jouet entre les mains d’un auteur débridé finissait par endommager sérieusement son moral d’héroïne de série b.

Le carnet de l'auteure

Trois dollars et quelques sous (Sylvie)

Debout, campée sur ses talons trop hauts, bras et jambes en croix attachés par des cordages blancs qui faisait chanter sa peau mate, crucifiée comme une idole païenne, uniquement vêtue d’un porte-jarretelles et de bas noirs, elle attendait. Immobile, respirant à peine, par saccades, tentant de limiter les tensions dans son corps, elle attendait et de lourdes gouttes de transpiration glissaient sur sa chair frémissante, malgré la fraîcheur de la cave.

Entre chacun de ses doigts serrés et tendus se trouvaient une pièce de monnaie : trois dollars et quelques sous … le prix de sa dive torture.

Il l’avait prévenue. A chaque pièce qui tomberait, Il lui infligerait une nouvelle punition.

Elle attendait, appréhendant le tintement métallique de la pièce chutant sur les dalles de pierre ; la première pièce allait bientôt lui échapper…

Le carnet de l'auteure

Histoire érotique sous réverbère (Sylvie)

Il lui a dit : « Sois là, puisque je te l’ordonne
Oublie tes talons plats et tes airs de madone.
Sois à minuit  moins vingt sous le grand réverbère.
Aies l’air d’une putain, ton plaisir aux enchères. »

C’est un jeu, oui bien sûr, pour amants pas très sages,
Scénario clair-obscur de leurs vagabondages,
Et tremblante à présent, sous le halo glacé,
Son cœur est un dément, surpris d’avoir osé.

Elle a la panoplie, mais elle n’a pas la pose ;
Sa « péripapéticie » que la lueur expose
Trahit la maladresse attisant tous les vices :
Il n’y a plus jolies fesses que celles des novices !

Et la peur s’exaspère au ballet des voitures.
Là, sous le réverbère, elle n’est plus très sûre
De le vouloir ce jeu. Toute l’excitation
Se fêle peu à peu ; l’angoisse est un poison !

Et s’il ne venait pas… Les minutes s’égrènent
Plus lourde qu’un trépas. Elle respire à peine.
Chaque bruit de moteur lui arrache un soupir.
Elle attend son sauveur. Elle voudrait s’enfuir.

Mais comme un papillon, elle reste clouée
Offrant sa soumission, son sourire tremblé,
Aux regards des passants qui ne peuvent saisir
Qu’il y a là jeu d’aimants, prélude de plaisir.

Minuit sonne au clocher. Terrible est cette attente
Dans l’impudeur souhaité ; ell’ se sent pénitente,
Provocante et troublée et de tous ses frissons
Ne sait plus distinguer peur ou excitation.

Soudain, il a surgi, de l’ombre de la rue,
Eblouissant la nuit d’un sourire ambigu,
Et, volupté extrême, en ouvrant la portière,
Lui glissa : « Je t’aime, Toi… sous le réverbère ! »

Le carnet de l'auteure

Un petit bout de papier... (Sylvie)

Tu l’as jeté sur le haut du panier de linge sale, ton jean, juste avant de prendre ta douche.

Juste avant de décapsuler une bière et de te vautrer dans le canapé.

Juste après avoir posé un baiser distrait sur ma tempe, dans la cuisine où je préparais le dîner. Un rituel qui dure depuis six mois. Depuis que tu m’as demandé de venir vivre avec toi.

Ton temps de décompression.

« Bonsoir chérie ! » C’est tout ce que tu dis en arrivant.

« Bonsoir chérie. » C’est tout ce que tu m’as dit ce soir encore.

Tu l’as jeté sur le haut du panier, ton jean. Et tu ne m’as rien dit.

Quand je suis passée à la salle de bain pour me recoiffer un peu, il était là, abandonné, presque obscène, avec sa poche arrière gonflée.

Dans cette poche, il y a une petite feuille de cahier, quadrillée. Entre les lignes, écriture serrée, nerveuse, une question.

Mon écriture.

Gate number J10 (Sylvie)

Je regarde le billet encore une fois. 10 fois. 20 fois. 100 fois, depuis que je l’ai reçu, il y a un mois. Gate J10. Gate J10. Je répète mentalement mon but. Comme si je pouvais l’oublier !!!!

Mon billet ! Reçu par la poste.

A mon nom.

Avec ce message que j’ai usé de mes mains fiévreuses, de mes yeux hallucinés.

« Prenez ce vol. Je serai à l’embarquement. Je ferai ce voyage avec vous. Le premier qui ouvre notre si belle destination. ».

Comme ces mots me font frémir ! Je les connais pourtant par cœur. Mais ils sont toujours aussi puissants, ils contiennent tellement d’attente ! Et ce mot « destination » ! Comme si nous étions destinés l’un à l’autre … une nouvelle destinée !

Roger au mois de mai (Sylvie)

C’est devenu la coqueluche du tout Paris !

Enfin, au moins durant ce mois de Mai. Vous savez comment c’est dans ce milieu, les grands emballements médiatiques, les adorations passionnelles de la Jet set. Idole un jour, oubliée le mois d’après !

Toujours est-il que son image s’affiche partout, des colonnes Morris aux devantures des magasins hyp’ et jusqu’au petit écran ! ! ! Sa présence est même requise à Cannes cette année !

C’est son Moi qui est partout, c’est son mois partout, partout que c’en est écœurant  ! ! !

Enfin ! C’est la PER-SO-NNA-LI-TE incontournable du moment ! ! !

Personnalité attachante certes, dont le parcours atypique ne cesse de surprendre et d’interroger.

Vous imaginez ? ! ! !