Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Mémoire fragmentée (Shurashnor)

Il l’avait rencontrée dans un bar, ils buvaient un petit verre chacun à leur table, Lui une bière, Elle un whisky orange. Il l’avait trouvée jolie, Elle l’avait trouvé mignon. Ils s’étaient souri, doucement, l’œil pétillant, la lèvre humide.

Une excuse banale pour le premier contact,

Lui :sensation de ridicule,

Elle :regard complice, comme pour dire « Je sais que c’est idiot ce que tu dis, mais je fais comme si. Je voulais que tu me parles. »

Lui, sourire, humour, compliments,

Elle, regards, main dans les cheveux, rougissement et rire haut perché.

Le corps qui parle, les troncs qui s’inclinent, les jambes glabres de Elle qui se croisent et se recroisent avec un crissement de nylon/lycra pailleté, les yeux de Lui qui sourient, promettent, les doigts qui s’effleurent au prétexte d’un cendrier.

La note, le « petit bout de chemin » pour « te raccompagner, de toutes façons c’est ma route », le pas de la porte, le « tu montes prendre un café », le, "avec plaisir", le « c’est joli chez toi. »

Puis les visages se frôlent, les lèvres se touchent, s’érigent. Les mains de Elle sur sa nuque, son dos, ses fesses, les mains de lui sur sa nuque, son dos, ses fesses.

Les doigts froids qui glissent sous le tissu  pour toucher la peau brûlante. Les vêtements que l’on repousse. Les mains de Lui sur les seins de Elle, les Ongles de Elle sur le dos musclé de Lui.

Puis les Mains de Lui dans le string de Elle qui se déchire sous la pression, puis les mains de Elle dans le caleçon de lui qui en perd ses boutons. Les préliminaires, violents et doux, les doigts qui serrent, les doigts qui écartent, les sucs qui suintent.

Le pouvoir des corps sur l’esprit, le contact sexe contre sexe, sexe dans sexe, là dans un couloir exigu, Elle sur le dos, Lui sur Elle, Elle sur Lui, l’extase rapide tétanisante.

L’après, une sensation coupable, Lui pour sa Elle, Elle pour son Lui, l’odeur morne de l’après sexe.

Ni Lui, ni Elle ne se souviennent de nom, juste des flashs excitants et sensuels.

De tout ça il ne reste que les mémoires fragmentées d’un adultère sans lendemain, d’une extase interdite.

A propos, c’était un dimanche, à Paris, en août, ou un autre jour, ailleurs, en juillet.  Je ne sais plus.

Le goût du métal (Shurashnor)

Il était revenu, brutal, saoul, il l’avait frappé, comme d’habitude, trop fort pour qu’elle puisse ne pas gémir et crier, pas assez pour la tuer.

Il hurlait son insulte favorite sur elle, tandis qu’a genou elle tentait de satisfaire son organe pathétique tout en reniflant sa rage bouillonnante.

-         « Suce et ferme la connasse ! »

Pour une fois elle lui avait obéis sans rechigner, avec joie même !

Quand la police était arrivée, c’était trop tard pour lui, il s’était vidé de son sang comme un porc et elle avait avalé la pièce à conviction en s’aidant d’un Coke Light.

Maintenant au fond de sa prison, elle souriait, joyeuse, prisonnière modèle.

Sa seule bizarrerie, elle adorait faire des gâteries a ses collègues de cellule pendant leur période.

Le psy lui avait demandé pourquoi :

« J’aime le goût du sang, son aspect métallique, pour moi c’est le goût de la liberté, j’aime le goût du métal »