Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Le pantalon de Paul (Sébastien)

Talon de grand garçon et taille de ruche à la courbe niche. Cette parfaite ligne animale, longitude parallèle, centrifuge universel. Son pantalon est icône. Du toit de Béring au blanc de l’Everest, il n’a pas talonné la peur, ni la douleur. Toujours en connaisse de l’aisance. Porteur de couleur le Paul, mais il avait le pantalon Panthéon. D’un blanc délavé, d’un noir erroné. Séché au soleil de l’été. Admiré au coton. Navigable en liaison. Retirable en tirade amirale. Pas besoin de caleçon quand le pantalon est en union. Rien à cacher en vile guenille. En ville sans les chenilles. En course sans les chevilles. Le pantalon de Paul est en mode automatique. En dehors automatiste. En soir moderne. En or impressionniste. Quelle belle somme cet homme en pantalon de Paul. L’équation est perfection. Le toucher, c’est l’enfiler.             

Le carnet de l'auteure

Regrets et remords (Sébastien)

Dans l’azure d’un firmament moyenâgeux, un royaume construit en mâts de plâtre haineux et d’ivoire des cieux s’illustre domaine du gracieux et du tordu. De sa religion tyrannique, cette haine physique s’allonge d’espoir et d’oiseaux noirs. À genoux devant ses remparts, une rivière, bleu défaite, jaillit vers une cordillère croulant en verdure plaquée d’usure. À jeun d’armée, en quête d’honnêteté, cette monarchie éternelle avance en aparté avec l’agressivité. Mais abattu en nuit de sang dans l’ivresse du temps, il suffisait de le voir aduler la mort pour le savoir inerte d’espoir. Mais jamais aucun soldat proposa sa main, aucun monarque sa marque. Leurs offrandes ne furent que des guerres de révolution. Que des rêves vampiriques en empire de conquête. Désespoir de l’influence, on le voyait comme matière à forfait. Malléable jusqu’à l’échine, esprit vierge de vie, ces roches violences étaient dons à son corps, immortelle maladie de l’utopie. L’idée du réveil, cette franchise océane, cette vison tyrannique en éveil; à quand connaitrons-nous cette armure jadis digne de régner en retrait des regrets, en alliance de mort avec les remords. Mais leurs offrandes ne furent que des guerres de révolution. Que des rêves vampiriques en empire de conquête.    

Le carnet de l'auteur

Trois dollars et quelques sous (Sébastien)

Le tiers parfait. Pourcentage trente-trois et trente-trois pour trente rois G8, million de moi et toi en lutte. La pauvreté Afrique liquide l’éthique planète bleue. À écrire la souffrance du soi, c’est l’émoi à leur toit. L’inondation jamais venue, l’irrigation esclavage vers les villes sales. Le tiers-monde, en deux tons de la tierce majeure, full house aux cartes, table rase de la mise mineure. Maladie de l’amour, alacrité zéro, médiocrité de la vision continent. Et nous, on jase de révolution espace, de libre-échange aviation. Trois dollars et quelques sous et nous voilà sous l’idée Darwin. Que les tiers s’alignent en entier. Que la musique s’érige en chantier de chair. Pourcentage en air.        

Le carnet de l'auteur    

Histoire érotique sous réverbère (Sébastien)

Le pauvre. Son histoire raconte la guerre. L’histoire de l’arrière. Des premiers aux nouveau-nées. Nomade ou sédentaire. Triste ou menteur. Il éclairait cette belle histoire, ce seul réverbère, toujours en fleur le soir. De la chute de l’empire et du réveil d’Éros. Scintillant fade, ce réverbère réverbérait la brique à la peau. Ambiance Sade. Triste et tendre. Alcool qui traine aux coins de sa ruelle. Tourtereaux aux carreaux de son ciel. L’éclairage était Wong Kar-Wai, le noir Renoir, la musique celle d’un ténor. Faut savoir où l’entonnoir de l’histoire est situé, parce que toujours, on la revoit comme sourde, sous la jupe lumière suspendu à son unique faisceau de lumière. En attente de l’érotique. Brique et fanal en otage, le réverbère illumine seul, son coin de terre désert. Immensité inhabitée recouverte d’une brique chair. Mais quelle histoire il y a. Faut voir les corps. Les mains en or. Le regard espoir. De l’érotique histoire. L’imagination limite cupidon. Les lettres aggravent le spectre. Laissons à l’univers de ce réverbère cette histoire impaire. Du soir, où son imaginaire, d’un geste tendre, à découvert la mer au fond de la chair. Toujours à vouloir sonder la beauté d’un naufrage. Le réconfort de l’orage. Faut voir, en ces histoires érotiques, l’univers des réverbères. 

Le carnet de l'auteur

Gate number J10 (Sébastien)

J’y arrive, langue en dent, l’esprit effilé comme un trident. L’odeur pue, l’atmosphère, nue et vierge, se braque vers le sol où des briques pharaons me font la gueule. Du ciment effrité, vieux des premiers sapiens, m’enfle le pic, mon cap espérance se remplit, de la muqueuse à l’esprit. L’ossature d’un petit soldat renaissance, placardé aux barbelés du plancher, transcende mon pied naissance, me coupe aux veines et accueil mon sang comme les pèlerins en lieu saint. Un faisceau soleil, de la meurtrière, seule à percer le roc, me perfore de lumière. L’ouverture de mon œil, la cendre de mes dents, le sang de mon pied, se mélangent, mélodie formol, et je réalise où je suis. Au sommet, à faire mon Prométhée, enchainé au flanc d’un nouveau Golgotha, signé gate number j10. Ne reste qu’à rêver à demain, celui où l’oiseau marin, de son charme divin, bouffera la proie à mes yeux.

Le carnet de l'auteur

Carnet de doute (Sébastien)

Tungstène scintillant, parfaite symbiose du temps. Cadence armée au soldat nu. Des exotiques ères jusqu’au dieu enfer, la marche retourne vers l’arrière des terres. Récupérer la hache et déterrer la haine maladive. Au coin bonheur, mille adulateurs, serpent d’Adam, pomme pudeur, se replissent sous l’horizon. On ne fait pas dans les histoires et Armstrong, je lui vole son grand pied humanité. Et te la balance cette volée. Aillé, au sommet de la Méditerrané, la richesse blesse, la misère lacère. Vos maux, vous doutes, on les lobotomise en carnets, nous les heureux à la deux.

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Il n'aurait pas dû (Sébastien)

Se croire de fer. Genoux au sol à coltiner

la misère. Feindre

les pieux, noircir de rêves les cieux. Vider son bonheur en trauma candeur. Violer sa routine en sol mineur. Donner sans respirer, sans la moindre aspiration voilée. Croiser les triangles, hautaines langues, à l’assembler des gens altérés. Manger de l’interdit à califourchon sur le non-dit. Se cloîtrer pour baiser les pieds du nouveau monseigneur gaieté. S’empirer aux dogmes, à l’empire des lois sans frère. Et au noir cathodique, rire jaune de solitude. Je n’aurais pas dû, et lui, il n’aurait pas dû.

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