Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Six mois (Jacques)

Séréna Illuminée au Xénon Médite à l’Ombre Irréelle d’un Sycomore.

Sachant Etre Révérée elle s’Expose, Nymphe Aquatique.

Impressionné par la Lumineuse Langueur Usurpée du Ministère de l’Impudeur Nationale Extatiquement Exposé,

Xavier Ebahi Narre l’Opportune Nudité

Mystérieuse Expression Divine Inférant un Théorème Etonnant,

Outrageuse Mascarade Bousculant les Règles Etablies

Infernale Régression Répondant à une Evolution Esthétique Liminaire d’une Languide Egérie

Surprenant Yogi Compliquant l’Ontologique Misère Objective du Repliement Estival.

Symbole Iconoclaste Invitant la Xénophile Mulâtresse Ondine Inférant  Satire.

Sombre Yacht Méritant qu’une Brise d’Ouest Livre son Etrave

Inclinaison Concupiscente de l’Odalisque, Nabis Opalescent Charmeurs et Lénifiants Appelant une Synthèse Théorique Eblouie

Immobile mais Néanmoins Vivante Incarnation d’une Tentation Admirable d’un Néant Tellurique

Xérès Eventé par la Nonchalante Obliquité Panoramique, Héritage Indu d’un Lamentable Energumène,

Moutons, Ures et Lamas, Agneaux Tristes Rasant l’Estive Scientifiquement Sélectionnés par l’Eleveur

Organismes Naturels Dévoyés Impitoyablement par des Négationnistes Ecophages,

Insolente Némésis, Furie Eradiquant Rombières Administrateurs Notaires et Trésoriers,

Salace Ambition Torrides Idées Réminiscences Erotiques.

Madeleine (Jacques)

C’était un jour d'hiver, un de ces jours où le Mistral soufflait un air glacial sous un ciel immaculé à la luminosité trompeuse. Comme Marius rentrait à la maison, sa mère, voyant qu’il avait froid, lui proposa de lui faire prendre, contre son habitude, culturellement plus anisée, un peu de thé.

Il refusa d'abord et, sans savoir pourquoi, se ravisa. Elle tira d’une boîte un de ces gâteaux courts et dodus, appelés Petites Madeleines qui semblent avoir été moulées dans la valve rainurée d'une coquille St Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d'un triste lendemain, il porta à ses lèvres une cuillerée de thé où c’était amolli un morceau de madeleine.

Et si la grand-mère du petit Marius ne l’avait pas nourri de Croquants à l’anis et de navettes de Saint-Victor, le vallon des Auffes l’eut peut-être emporté sur un Combray imaginaire

Le conte de la sorcière chagrine (Jacques)

Ne croyez pas J.-K. Rowling…et ne m’appelez pas non plus Samantha Stephens. La voie de la magie n’est pas pavée de pétales de roses : point de joyeux parcours scolaire dans un cadre préservé, de froncements de jolis minois…certes, de nos jours on ne risque plus le bûcher, ni de trouver un chat noir cloué sur sa porte au petit matin. Mais le don est singulier, effrayant lorsqu’il transparaît, le savoir rare, caché et ardu. La sorcellerie est une vraie science dure, et les pairs ne sont guère là.

Tout ça pour vous dire que pour moi, ça a commencé par des renversements inexplicables de marmites de soupe, des défaillances d’installations sportives et des ruptures – opportunes – de canalisations dans un établissement scolaire certains jours de contrôle. Ainsi, pendant mon adolescence, un halo de mystère a commencé à m’isoler des autres enfants. J’en étais malheureuse, d’autant plus malheureuse que je ne voyais pas ce qui me valait cet ostracisme, ne m’expliquant pas ce qui dans mon être dérangeait les autres. Je m’efforçais d’adhérer aux codes de mon collège, choisissant avec soin les marques, les lectures, les disques, les loisirs, mais il y avait toujours un incident pour venir alimenter le faisceau de présomption d’étrangeté dans leur regard.

J’en étais vraiment malheureuse. Jusqu’au jour où, sur le chemin du retour,  je croisai la « Tante » Amandine. Il faut en effet des guillemets à ce titre, car il s’agissait de la cousine germaine de ma grand-mère maternelle, éternelle outsider des réunions de famille, éternelle vieille fille à chats et considérée avec condescendance par toute ma parentèle. Aussi fus-je surprise qu’elle s’intéresse à moi, au point de me convoquer à goûter dans sa maison, une jolie maison, fleurie, plutôt pimpante, peuplée de deux chats seulement – la légende familiale lui en comptait des douzaines – curieusement remplie d’une impressionnante collection de livres anciens, et dotée d’un accès Internet à haut débit.

Je la pensais institutrice à la retraite, et je ne fut pas surprise de ce cadre comme de sa vivacité d’esprit, juste un peu intriguée par l’eau frémissante d’une bouilloire que je n’avais pas entendue siffler, par exemple. Elle m’interrogea sur mes études, mes relations, soulignant au passage qu’elle me voyait souvent seule. Elle me parla de ma solitude avec une justesse qui me conduisit au bord des larmes, et devant ma réaction, paru soudain soulagée.

-         c’est donc bien toi » murmura-t-elle.

Elle ouvrit un tiroir et en sortit un coffret de bois sombre qu’elle me donna. Je l’ouvris, et y trouvai une baguette de bois dur, d’une trentaine de centimètres, sans nœud, à la rectitude approximative. Sur un signe, je la pris par son extrémité la plus épaisse et aussitôt, une curieuse impression m’envahit, comme si ce bout de bois venait prolonger mon bras, faisait partie de moi, échangeant une énergie avec tout mon être.

... j'ai rajouté un peu de sel (Jacques)

Je me souviens fort bien du jour où ça a basculé. C’était un matin d’été, je venais de terminer le petit déjeuner. La radio diffusait une version latinisante des « feuilles mortes », mais le goût envahissant du dentifrice m’obsédait et m’empêchait de l’écouter. J’ôtai mon pyjama, l’accrochai à la patère et allai à la commode chercher un sous vêtement. C’est là que l’Incident se produisit. Je venais d’opérer un quart de tour, habituel, lorsque le miroir me renvoya une image qui me laissa sans voix. C’était moi, ça ? soixante kilomètres de course à pied par semaine, cent de vélo, cent cinquante pompes par jour…tout ça pour ces hanches avachies sous le poids d’une confortable bouée, cette bedaine flasque ?

Je décidai d’agir.

J’étudiai attentivement, dans la presse spécialisée, les stratégies optimales pour en finir avec ce physique immonde. Je m’efforçais de compiler les meilleurs conseils, mouvements, transcrivant les remarques comme « pour le corps, rien ne vaut un shake de whey protéiné avant et après l’entraînement », ce qui me laissait rêveur. Et surtout, je finis par céder aux tentations de ces torrents de publicités qui, entre les photos des Ronnie Coleman, Jay Cutler, ou Günter Schlierkamp dans toute leur démesure, expliquaient que je pouvais apprendre « à contrôler cette hormone catabolisante », les avantages indispensables de la créatine, de la carnitine, du « hardcore fonte des graisses ».

Je découvris que je pouvais même « stimuler naturellement la production d’hormone de croissance ». C’en était trop ! je voulais les abdos de Warren F., tout de suite ! Mon amex fuma sur internet, après quelques heures supplémentaires de choix attentifs.

Les deux jours suivants furent interminables, et j’accueillis le coursier de Fedex comme le messie. Triai les boîtes comme le pharmacien d’un hôpital, préparai les dosages. Pilules, gelules, et avalai enfin le premier shake miracle.

C’était franchement fadasse, en fait. J’ai grimacé, et j’ai rajouté un peu de sel.

Alice au pays des miroirs (Jacques)

C’est d’un pas léger qu’Alice a quitté son appartement ce matin là, pris le train pour Saint-Lazare. Un léger voile de nuages couvrait Paris, et la pluie de la nuit avait neutralisé les tentations caniculaires de ce mois de juillet : elle a donc abandonné son trajet habituel en métro depuis la défense pour s’offrir quelques minutes de ballade le nez à l’air, sur les trottoirs encore humides, poussant le luxe jusqu’à un détour inutile par la Madeleine et la Concorde. Ce n’est pas son quartier préféré de Paris, mais l’envol vers des cieux réputés plus cléments de sa population habituelle lui donne un charme insoupçonné.

Sa marche est vive, joyeuse même. De rares voitures, quelques oiseaux, le claquement discret de ses sandales sur les trottoirs, une brise légère sur ses jambes nues en traversant la-plus-belle-avenue-du-monde et, après avoir longé la file de voitures de police du commissariat de Franklin-Roosevelt le Palais de la Découverte.

Alice aime à snober l’entrée du personnel pour se mêler à la foule des visiteurs, sonder leur humeur, deviner les envies, les attentes, l’impatience des scientifiques en herbe…Entrer sous la vaste coupole, monter quelques marches d’un pas alerte en montrant son badge à l’un des gardiens. Un coup d’œil sur une horloge, elle a largement le temps avant sa présentation, se sert un café et traîne dans les galeries. Chaque jour, ainsi, elle étudie soigneusement une salle ou assiste à l’une des conférences. Ce matin, c’est celle de son ami Ludo, camarade de promotion depuis le lycée, qui parle d’acoustique. Lorsque Ludo a fini, ils bavardent cinq minutes, de ces temps d’été ou rien n’est pareil, des labos où ils retourneront l’après-midi se perdre dans leurs ordinateurs, du statut toujours délicat de chercheur universitaire, de science voire de conscience, le temps de rejoindre le bureau des intervenants, une petite salle, coincée sous un escalier, sans fenêtre, juste quelques casiers, une table, quelques chaises, un tableau et un grand planning sur lequel apparaissent les différents intervenants.

Alice pose ses affaires, dans un casier, enfile une blouse blanche sur laquelle elle fixe son badge, ajuste une mèche de cheveux et ressort, en vérifiant le contenu de ses poches. Elle arrive bientôt dans la salle d’optique, ou une classe entière est installée. Elle a quelques minutes d’avance, qu’elle met à profit pour vérifier le fonctionnement des appareils. Un dernier coup d’œil à l’horloge, et elle s’avance au milieu de l’estrade. Le silence se fait.

- madame, mesdemoiselles, messieurs, bienvenue au Palais de la Découverte. Je vais vous faire…découvrir aujourd’hui les surprenants phénomènes de l’optique qui, pourtant, font le monde dans lequel nous vivons » Elle marque un pause, sort de sa poche une petite peluche et poursuit :

- Je m’appelle Alice, et avec mon lapin blanc, je vais vous emmener au pays des miroirs…

Le pantalon de Paul (Jacques)

Le pantalon de Paul sifflait.

C’était un curieux bruit, plutôt une vibration, en fait. Encore groggy, il lui fallut du temps pour décoder la situation. Un regard vers le bas lui donna la clé de l’énigme et une poussée d’adrénaline acheva de le tirer de sa torpeur. Tout un puzzle venait de s’assembler d’un coup. Le pantalon qui siffle. Le « bas » qui n’en est pas un, ses pieds qui se détachent sur un fonds d’étoiles. Un reflet bleuté venu de l’arrière dans la visière de son casque. Il regarde encore ses jambes, et voit un panache de glace rosée qui se forme là ou le pantalon de son scaphandre est déchiré sur quelques centimètres. Il se dit qu’il devrait avoir mal car un morceau de métal y semble planté. Que la glace est rose parce que constituée de l’humidité de l’air contenu dans le scaphandre à laquelle se mêle du sang. Que sans doute les moins deux cent degrés du vide ont cryogénisé la plaie, que les terminaisons nerveuses sont mortes. Il a aussi conscience de vivre ses derniers instants, que les huit heures d’air de son scaphandre seront vite absorbées par la fuite. Que ce n’est finalement pas si grave, car il ne se sent pas très bien à l’idée d’agoniser huit heures dans le vide. Il est curieusement serein, et cette sérénité même l’étonne et le rassure. Il se souvient de l’accident, des alarmes de survitesse, du mode panique de l’accostage automatique, de la triple panne si peu probable des commandes manuelles. De son impuissance, depuis sa place à l’arrière du cockpit, à influer sur la catastrophe annoncée. De la violence du choc lorsque le Node 2 éventre la navette, l’éjectant dans l’espace à travers un panneau solaire, de la station se disloquant, le tout dans le plus total silence. Il se souvient de la visière explosée du casque de la pilote, tuée sur le coup par la dépressurisation. Il hésite à l’envier. Il est seul.

Il est seul, entouré de quelques débris, quatre cent kilomètres au-dessus de la Terre.

Alors, il tourne son visage vers la planète, et tandis que l’hypoxie le gagne, contemple le ballet des nuages au-dessus des terres et des mers, les infinies nuances de vert des forêts, l’ocre des déserts, les méandres des grands fleuves jusqu’à ce que son cerveau mourrant l’entraîne dans un ultime flamboiement d’hallucinations.

Regrets et remords (Jacques)

En fait, je n’aime pas vraiment la Bud . C’est plutôt l’attitude qui me plaît, un peu vautré, un genou en hauteur pour y poser l’avant bras droit au bout duquel pend la bouteille négligemment maintenue entre trois doigts qui l’animent d’un balancement circulaire. Le tout masque un bon tiers de mon champ de vision, ce qui me permet de toiser mes interlocuteurs tout en ayant un abri pour me réfugier lorsque leur regard devient pesant.

Et puis, ça me permet de garder en réserve le retour à une attitude plus martiale lorsqu’il me faut reprendre de l’autorité dans la discussion.

J’en ai parfois besoin lorsqu’on m’agresse sur ma carrière, sur mes années de service.

Mais je ne me laisse pas faire. Je n’ai aucun remords, quoi qu’on en dise. La manif de Falloujah ? si un civil n’avait pas publié la vidéo de mon tir, il n’y aurait pas eu tout se foin. Et pourtant, je sais que j’ai eu raison : je devais détruire ce hangar, j’ai vu des silhouettes, toute une foule qui en sortait, j’ai jugé que c’était eux le danger…pas le hangar ! J’ai repointé l’illuminateur en plein dedans, au centre de la rue.

C’était eux le danger.

A cinq cent kilomètres heure, je n’ai pas le temps de pinailler moi. Evaluation, décision, pan. Je regretterais presque d’avoir dépointé trop tard, j’en ai raté plein. Ah, sur que si j’avais eu un A10, je repassais et je te straffais le reste.

Armelle fixa le coin... (Jacques)

« Armelle fixa le coin du drap… »

C’était le thème de la semaine pour Coïtus. Je n’ai rien soumis, car je n’étais pas satisfait des pistes qui s’ouvraient à chaque réflexion. Trop noir, pessimiste, négativement nombriliste…

J’écris ces lignes dans la salle inférieure d’un TGV qui me ramène à Paris en niant un paysage de collines à 300 km/h. Champs bois villages fermes isolées apparaissent un instant avant de s’évanouir dans le lointain. Parfois, juste la vision presque subliminale d’un décor suffit à mettre l’imagination en route, un corps de ferme blotti à l’abri d’une colline boisée , fantasme d’une vie au vert de réflexion et de création.

Et puis, bientôt, les chemins vicinaux se goudronnent et s’élargissent, les champs se piquent de plates-formes logistiques. Le train s’engouffre sous l’aéroport de Lyon-Satolas, pardon « Saint-Exupéry », avant de poursuivre sa route, indifférent à un reflet de la tour de contrôle comme un clin d’œil par-dessus une levée de terre.

Tout comme les passagers, dont tant récupèrent, qui des festivités du week-end, qui du décalage horaire, de la chaleur, dans ce château de la Belle au Bois Dormant, dans lequel seuls les utilisateurs de téléphones mobiles auraient été oubliés par le marchand de sable. Le lyonnais avalé, c’est de nouveau un paysage de collines, champs et bosquets, avec à l’occasion un château d’eau hérissé de relais cellulaires, et les panaches de vapeur des tours de refroidissement d’une centrale nucléaire.

Quant à Armelle, je ne saurai jamais ce qu’elle pouvait bien faire de ce drap. Le fixer du regard, souvenir d’une nuit d’amour voire de canicule solitaire ou dans l’attente du dévoilement d’une œuvre inédite, ou encore le fixer au mur pour une soirée diapo, le fixer dans un coin de jungle pour y capturer tout un échantillon de lépidoptères nocturnes ?

Trois dollars et quelques sous (Jacques)

Le téléphone s’est mis à sonner. J’ai regardé le nom écrit sur l’écran, sans surprise, "Salle de conférence direction".

« Nous vous attendons »

« J’arrive »

J’ai replié mon portable IBM et je me suis dirigé vers la salle. Je n’avais jamais vu une telle concentration de directeurs au mètre carré. J’ai salué à la cantonade en cherchant une contenance dans le raccordement de l’ordinateur au vidéo projecteur. Lorsque la première diapositive est apparue, le brouhaha des conversations privées a cessé. PowerPoint® lancé, ces messieurs recevaient leur dose de dope communicante. J’ai fait défiler les pages concises remplies de phrases courtes et de dessins simples pour condenser les huit cent soixante pages du rapport de défaillance.

Parfois, une remarque ou une brève question venait interrompre mon discours. Et au fur et à mesure qu’approchait le dénouement, la conclusion, l’exposé de la raison unique de la panne à l’origine de cet accident qui avait coûté la vie de quatre mille sept cent habitants de la banlieue populaire de ce pays d’Asie où se trouvait notre usine, une boule d’angoisse entravait ma diction, brouillait mes idées.

Enfin, j’y arrivais.

Histoire érotique sous réverbère (Jacques)

C’est par une nuit sombre et pluvieuse que ma vie à bascule.

Je regagnais le séminaire après une longue journée d’étude à la bibliothèque de la ville. Les rues étaient désertes. J’avais froid et je pressais le pas, mon cartable serré contre ma poitrine, l’œil rivé sur quelques mètres de trottoir devant moi. C’est pour ça que je n’ai pas compris tout de suite ce qui se passait. J’ai bien vu un vélo qui arrivait face à moi. Je crois avoir entendu une voiture derrière moi, mais le reste est flou. Je crois que la voiture a foncé dans une immense flaque, que la gerbe a déséquilibré la cycliste qui est tombée. Je l’ai aidée à se relever, à ramasser les affaires éparpillées sur le sol et elle est repartie précipitamment après des remerciements embarrassés. La soutane, peut-être ?

Elle n’avait pas donné les premiers coups de pédale que dans la lumière du réverbère, j’ai vu ce cahier à forte couverture. Je me suis précipité pour le ramasser mais elle n’a pas entendu mes appels. J’ai mis le cahier à l’abri et je me suis hâté.

Dans ma cellule, je l’ai séché de mon mieux et j’ai commencé à le feuilleter à la recherche d’indications sur sa propriétaire. Et j’ai commencé à lire.

Le texte avait toutes les apparences d’un roman en chantier. Il contait le chassé-croisé amoureux d’un groupe de personnages. Hommes, femmes…C’était terriblement humain, drôle et, hum, terriblement érotique aussi. Voire, hum.

Comment dire. Si ma soutane avait été de bronze, j’aurais sonné l’angélus, vois-tu. Ma vocation était percluse de doutes à l’époque, et je crois que cette histoire trouvée sous un réverbère fut le coup de boutoir qui l’ébranla définitivement.

Si j’ai retrouvé la jeune femme ? Bien sur ! il y avait son adresse sur la page de garde. Revue ? Mais c’est ta mère, grand couillon !