Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Parasites (Passion de tou)

C ‘est le jour de l’an, tout le monde (ou presque) est heureux et on y va des meilleurs vœux et des embrassades sous le gui pendu aux plafonds des maisons et des salles des fêtes. C’est joli le gui, ces petites boules blanches qui se marient si bien avec les boules rouges du houx et forment ainsi de beaux bouquets aux couleurs de l’hiver.

Une plante sacrée pour nos ancêtres les Gaulois et qui était utilisée pour fabriquer les potions magiques des Druides……..à en croire Panoramix, mais c’est aussi et surtout le parasite du peuplier, du pommier et parfois du chêne. S’il n’est pas enlevé régulièrement, les pauvres arbres, sucés petit à petit de toute leur sève par ces vampires végétaux, meurent irrémédiablement.

Alors profitons bien du Nouvel An sous le gui, les arbres nous en serons reconnaissant et nous pourrons continuer à admirer nos beaux bouquets si gais dans nos maisons en hiver.

Le carnet de l'auteure

Parasites (Daniel Rondeau)

On est généreux. On leur donne le fond de nos poches avec quelques boules de sécheuse en leur faisant promettre de ne pas les rouler dans du papier à cigarettes. On leur donnerait plus, mais on a besoin du reste. On ira pas jusqu’à leur donner la main; ils sont toujours un peu sales. On voudrait qu’ils soient propres, qu’ils soient bien coiffés, qu’ils soient polis, brillants, articulés, et quand ils le sont, on ne leur donne plus rien car ils semblent s’en être sortis. S’ils sont trop comme nous, on leur botte le cul, on leur dit que la rue n’est pas leur place, que le béton est réservé à ceux qui ont une joue collée dessus, l’autre sous une semelle de policier. Alors ils restent souillés, déchirés, marqués. Ils creusent, se terrent. Ils font des trous. Des trous dans leurs vêtements, des trous dans leurs murs, des trous où ils restent assis, bien blottis contre une fille aux yeux trop rouges, contre deux ou trois chiens aussi pouilleux qu’eux, contre une société dont ils sont un reflet aveuglant. On leur lance parfois de la monnaie mais on ne leur donne rien; on s’achète la liberté de ne pas se sentir concernés.

Ils se rassemblent dans des endroits glauques et visqueux comme des mouches dans le coin d’un oeil malade. Ils tendent la main pour ne pas tendre le doigt, et ils crachent sur nos tôles chromées pour se faire croire qu’elles ne leur rouleront jamais dessus. Ils revendiquent des territoires en se criant des injures, en s’arrachant les anneaux des oreilles, du nez, des seins, puis montrent leurs cicatrices pour prouver qu’ils existent. Ils nous regardent par en dessous comme des enfants qui ont hâte d’être grands pour se venger. Ils nous regardent par en dessous au moins aussi souvent qu’on les regarde de haut, d’où on laisse tomber des verdicts hâtifs, pressés d’en finir, comme des obus d’une guerre illégitime.

Le soir, pendant qu’on se cache, qu’on s’éteint derrière des écrans, ils avalent n’importe quoi pour oublier qu’ils nous haïssent jusque dans leur noire moëlle. Et sous une tonne de vapeur, camouflés derrière des sirènes qui annoncent des jugements en uniforme, à l'orée de la surdose, ils marmonnent des incantations inintelligibles, des prières de colères dédiées à un ciel bas comme le plafond d’un demi sous-sol.

Les parasites ne croient plus en nous, parce qu’on appelle toujours la police quand ils crient à l’aide. Ils tètent notre argent, pas nos bons sentiments. Aucune sangsue ne suce un cadavre.

Carnet de l'auteur

Parasites (Marie-Chantal)

« Éloge de l’homme inutile ».  C’est ainsi que le curé avait qualifié Antoine, citant une oeuvre posthume du défunt lui-même, le jour de ses funérailles. Même le curé volait les paroles de celui qui n’était plus là pour défendre ses droits d’auteur, celui qui ne voyait pas de toute façon de son vivant l’utilité de les défendre, celui même que l’on pointait du doigt comme l’un des plus célèbres parasites qu’avait connus la communauté d’Outremont, au désespoir de sa mère devenue la risée du club de bridge du mercredi après-midi. Madame Artaud, pour sa part, se gardait de tenir des propos déplacés sur Antoine; elle puisait sa culture à même le puits inaltérable du jeune intellectuel, qu’elle invitait toujours à son cercle de philosophie, qui avait lieu le jeudi après-midi. Antoine acceptait de bon gré, étant donné la réputation de la tarte Tatin de la bonne dame issue d’Aix-en-Provence. Pendant près d’un an, les dames du cercle de philosophie n’avaient cessé d’utiliser le mot « chatoiement » à toutes les deux phrases parce qu’elles trouvaient « joli », à la suite d’une leçon qu’Antoine leur eut donné sur le Chatoiement de la lumière dans les peintures de Vermeer et la quête de l’Absolu, inspiré par La Recherche de Proust.

Antoine a fréquenté l’école Saint-Jean-de Brébeuf, bien évidemment, et se distinguait toujours en classe de littérature. Plus tard, il étudia la philosophie à l’U. de M., et comble de chance, il obtint une bourse qui le mena à la Sorbonne, où il étaya son post-doctorat intitulé : Remise en cause du postulat sartrien « L’existence  précède l’essence » à la lumière du conflit entre le Koweit et l’Irak. Ses travaux furent récupérés par la C.I.A. en poste en ce moment en Irak. Jamais on n’aura connu l’auteur des révélations saisissantes que comportait cet essai qui a bouleversé le monde diplomatique.

Plus tard, il parcourut le monde entier en donnant des conférences. L’une d’elle, « L’incidence de la danse des canards sur  les Indiens du Massawipi et ses conséquences sur l’environnement » le rendit célèbre quelque temps auprès des plus grands ethnosociologues du monde entier. On dédaigna toutefois de l’inviter au colloque le plus important tenu par Greenpeace.

Le jour vint où Antoine dédaigna l’enseignement; c’est à ce moment qu’on le classa parmi les parasites. Il lui fallut trouver un autre moyen de subsistance; il se mit à assister à tous les enterrements afin de profiter du buffet froid. Fasciné par la mort, il prenait plaisir à citer des passages de Cioran, particulièrement De l’inconvénient d’être né, pour divertir joyeusement les familles éprouvées. Et ce, afin d’échapper aux questionnements sur sa présence indue au salon funéraire.

Un jour qu’il se dirigeait au musée des Beaux-Arts, notre pique-assiette a trouvé la mort. Distrait comme peut l’être un philosophe, il mit le pied dans un nid-de-poule de la rue Sherbrooke, ce qui le fit tomber à la renverse au beau milieu de la rue, rouler jusqu’au puisard autour duquel trois ou quatre cols bleus fumaient une Export-A pendant la pause syndicale. Ces derniers n’ont rien vu. Le pauvre s’est noyé dans l’égout montréalais. 

Parasites (Basta)

La ligne est brouillée, mes capteurs nazes.

Monologue d’éclates, friture de non-dits.

Blablatages connectiques ondulées tout azimut.

Interférence et diffraction en non sens.

Désirs perdus dans le triangle des Bermudes.

Circuits niqués à l’eau pas tango Charlie,

Ton monde parallèle en dent de scie ego in.

Ronflements décodés:du morse noyé.

Déphasage sans regard, trou noir sans friction.

« ET » email maison, carte mère « off line »,

Puce saturée, souris dératée gratte le sonar-zona.

En caisson blindé,

La tornade magnétique neutralisée

L’après sans parasite.

Le carnet de l'auteure

Parasites (Obni)

Morue au gruyère.

- Ici Jean, me reçois-tu ?

- groumphf... groumphf... niak... niak...

- Putain de parasites ! Je ne t'entends pas. Rapproche le micro de ta bouche ! Ne le dévore pas !

- groumphf... groumphf... niak... niak...

- Tu bouffes ou quoi, Lucette ?

- groumphf... groumphf... niak... niak...

- C'pas possible ! Elle bouffe et moi je suis en plein dans la mélasse ! Lucette ! Je ne suis pas...  crack... crack... sûr... crack... crack... de rentrer... ce... soir... ici, c'est le bordel ! ça hurle de partout !

- groumphf... groumphf... niak... niak...

- Le correspondant que vous avez demandé... est provisoirement dans l'impossibilité de recevoir votre appel... Vous êtes en 4500 ème position sur notre liste d'attente qui devrait durer 1h20... Nous vous recommandons de renouveler votre appel dans 1h00...

- Jean ? groumphf... groumphf... niak... niak... Jean ? Jean ? J’te fais de la morue au gruyère ?

- Bip... bip... bip... bip...

Le carnet de l'auteur

Parasites (Aurele)

Celui d’à-côté attend les moments les plus calmes pour se mettre à hurler. Celui d’au-dessus fait immanquablement comprendre qu’il ne supporte pas les nuits trop chaudes ou les nuits trop humides. Celui d’en face a mal aux dents ; j’aurais pû l’ignorer, mais ces matins là la porte de l’appartement reste systématiquement ouverte, comme pour évacuer le trop plein de bruit.

Moi aussi je veux des enfants. Pour me venger.

Le carnet de l'auteur

Parasites (Grenouille)

le parasite est le begaiement parfois reussi
quand l'un est l'autre, et l'hôte sans lui n'est rien,
de la nature qui essaie de dire :
j'ai besoin de toi pour la vie

Parasites (Nortine)

Princes des ténèbres assoiffés de sang
Acérées vos canines dans notre peau s'immiscent
Repus de l'âme alanguie en l'humaine condition
Assez de vos ignobles compromissions
Sortez de l'aposiopèse du monde clair des Vivants
Ils sont les Connaissants du Verbe luminescent
Trouvez l'éternel repos dans le sacre de la jeune terre
Ensemble Ombre Lumière seront belle plénitude
Septime monde les sept voyelles de nouveaux cracheurs de feu.

Le carnet de l'auteure

Parasites (Le bateleur)

Il connaît tout de la porosité des mondes
collé à la peau son désir se nourrit en silence
à la fois de ce qui palpite sous ses chairs avides
et de la lumière que tentent de s’échanger
son hôte et ce monde tiède que tous deux habitent
renoncement bien au-delà de tout renoncement
pour vivre sans souffrance il accepte à jamais
d’avaler ce que d’autres auront pour lui
mâché.

Le carnet de l'auteur

Parasites (Imagine)

Parasites

du grec para = à côté

sites = cantons, coins, coups d'oeil, emplacements, endroits, étendues,
horizons, lieux, localités, panoramas, parages, paysages, perspectives,
places, points de vue, positions, situations, spectacles, tableaux,
théâtres, vues.

En bref ! Blogueurs ! Nous sommes à côté de la plaque.

Le carnet de l'auteure