Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Un petit bout de papier... (Kto-eto)

C’est en cherchant son feu qu’il tomba dessus. Il y avait toujours un sacré bordel dans les poches arrières de ses jeans, même les vieux. Celui là avait encore les traces de peinture d’octobre. Vieux souvenir. Coriace comme la toile rêche…Impossible de s’en défaire…

Il déplia le papier. La forme de la bouche était encore visible. La couleur, elle, avait foutue le camp comme tout le reste. Il le saisit délicatement et, en souriant, posa ses lèvres sur celles du bonheur passé avant d’y mettre le feu.

Ses yeux se perdirent dans les petites flammes qui dansèrent puis s’éteignirent sous ses larmes…

Le carnet de l'auteur

Un petit bout de papier... (Oncle Dan)

Vous avez vu commissaire ? Il y a un petit bout de papier chiffonné dans la poche arrière de son jean.

L’inspecteur Marfau se pencha sur la victime qui baignait dans son sang, sans avoir seulement pris la peine d’ôter ses vêtements.

Elle regardait fixement l’inspecteur avec une insistance malsaine. Son regard figé semblait dire : « Il me semble vous avoir déjà vu quelque part, mais je ne saurais dire où exactement ».

Beaucoup trop galant pour dire d’une femme qu’elle est laide ou même peu gracieuse, je me contenterai d’affirmer que cette victime-là était purement et simplement ignoble avec son corps d’asperge, une pomme de terre à la place du nez et des oreilles en forme de choux fleur.

L’inspecteur extirpa délicatement le papier froissé de la poche du jean. L’atmosphère était tendue comme la main d’un mendiant à la sortie de la grand messe. Le temps se démultipliait. Chaque seconde pesait une tonne.

− Alors, qu’y a-t-il d’écrit ? s’impatienta le commissaire.

− C’est mal écrit ! Gémit Marfau,… Une botte de poireaux, deux kilos de carottes, 2 navets, 3 concombres et une laitue » ânonna-t-il.

− C’est signé, hurla le commissaire. Le Boucher a encore frappé. On peut inscrire une végétarienne de plus dans la liste de ses victimes. Je l’aurai, un jour. Je l’aurai.

Le carnet de l'auteur

Un petit bout de papier... (Valérie)

Elle se souvenait parfaitement de la scène. Il lui avait donné son nouveau numéro de téléphone, qu’elle avait noté dans le petit carnet noir qu’elle garde toujours avec elle. Puis, comme ce petit carnet est censé servir à noter ses pensées intimes et non ses listes de courses ou, en l’occurrence, les numéros de téléphone de ses ex, elle avait machinalement déchiré la page et l’avait fourrée rapidement dans la poche arrière de son jean. Bon. Quel jean était-ce ? Que portait-elle ce jour-là ? Il faisait beau, ils avaient pris un café en terrasse. Il lui avait raconté cette sensation de froid à l’intérieur de lui, comme si son cœur avait gelé le jour où elle était partie, et elle se souvenait qu’elle n’arrivait pas à se concentrer sur cette idée, en partie à cause du soleil qui chauffait ses bras et ses pieds. Elle portait ses sandales, les blanches. Un tee-shirt blanc aussi. Donc pas le jean noir. C’était le bleu, forcément, le plus délavé. Celui qu’elle avait mis au linge sale. Sans vérifier les poches avant.

Evidemment c’était trop tard. La machine à laver était en train de s’arrêter ; en regardant par le hublot elle pouvait voir le jean tourner lentement, plaquant contre la paroi les vêtements plus légers. Elle ouvrit la porte aussitôt le cycle terminé, plongea la main dans la fameuse poche, et en sortit une bouillie blanche striée de bleu. On distinguait encore un S, un e, et un 7 au milieu du numéro de téléphone. Le reste était irrécupérable. Elle soupira en jetant ce qu’il restait du papier à la poubelle. Dire que cette fois, elle était bien disposée à appeler Stéphane, et il fallait qu’elle perde son numéro. Il allait croire qu’elle l’avait fait exprès.

Un petit bout de papier... (Christian)

Le réveil indiquait 10 heures 24 lorsque je me suis réveillée. Bon sang, quelle nuit ! Pour une fois j’avais bien dormi. Il fallait bien reconnaître que la quinzaine avait été éprouvante, avec cette canicule d’un mois d’août exceptionnel. Je ne savais pas si cela était dû au réchauffement de la planète, à un coup de folie d’El Niño ou à quelque autre volonté divine (ou diabolique), mais il était grand temps que cela cesse. Même le petit comprimé pris systématiquement avant le coucher depuis plus de deux mois semblait ne plus vouloir faire effet. La veille, Dieu soit loué, les températures étaient devenues supportables. Du coup, j’avais enfin pu dormir convenablement.

Paul était parti travailler depuis longtemps lorsque j’ai ouvert les yeux. Il en était à son quatrième jour de travail après la reprise, mais il ne parvenait pas à trouver son rythme – chaque journée lui paraissait insurmontable.

C’est le son inhabituel d’une pluie fine qui m’a tirée de mon sommeil. Le ciel, au-delà de la fenêtre de la chambre, était d’un gris uniforme et infini, présageant une journée froide et terne. C’est en frémissant que j’ai repoussé les draps et que je me suis levée, la tête encore vaseuse et les cheveux en bataille. Mais comment les températures pouvaient-elles varier à ce point du jour au lendemain ? Je n’avais pas fait trois pas que j’étais frigorifiée. Je me suis empressée de mettre la main sur un pull dans l’armoire et de saisir au vol un jean que j’avais négligemment abandonné sur le dossier d’une chaise.

Un petit bout de papier... (Sarah Calas)

Elle m'ote une miette de croissant sur la bouche
Je me souviens, et plutôt deux fois qu'une...
Une tranche de pain d'épice et un citron à la main
l'aube est froissée comme une main de bébé
Ce n'est pas la tristesse
qui est sans fond
c'est le coeur qui la contient
Infiniment

Une histoire commencée

qui finit si délicate

Promesse et fatale

Un petit bout de papier chiffonné

Il a fallu qu'elle me quitte
En me disant grand merci"

dans la poche arrière de son jean

Merci Jean-Georges Brassens

Un petit bout de papier... (Grenouille)

Le sujet de la semaine 14 venait d'etre diffusé

Elle avait griffoné son texte sur un petit morceau de papier froissé

La semaine a passé

Dans la poche arrière

Le papier oublié

Et le (je)an est passé à la machine à laver

tant pis pas de texte pour cette fois

Un petit bout de papier... (Sylvie)

Tu l’as jeté sur le haut du panier de linge sale, ton jean, juste avant de prendre ta douche.

Juste avant de décapsuler une bière et de te vautrer dans le canapé.

Juste après avoir posé un baiser distrait sur ma tempe, dans la cuisine où je préparais le dîner. Un rituel qui dure depuis six mois. Depuis que tu m’as demandé de venir vivre avec toi.

Ton temps de décompression.

« Bonsoir chérie ! » C’est tout ce que tu dis en arrivant.

« Bonsoir chérie. » C’est tout ce que tu m’as dit ce soir encore.

Tu l’as jeté sur le haut du panier, ton jean. Et tu ne m’as rien dit.

Quand je suis passée à la salle de bain pour me recoiffer un peu, il était là, abandonné, presque obscène, avec sa poche arrière gonflée.

Dans cette poche, il y a une petite feuille de cahier, quadrillée. Entre les lignes, écriture serrée, nerveuse, une question.

Mon écriture.

Un petit bout de papier... (Myrrha)

Derrière le comptoir, je vois toujours ce petit bout de papier chiffonné dans la poche arrière de son jean…me demandant qu’est ce qu’il y a d’écrit sur ce papier.   Quand il arrive dans la place mon cœur se serre de joie, il faut dire que le mec est très craquant, belle démarche, beau sourire, des yeux à faire fondre, chevelure en bataille.  C’est toujours la même affaire, il vient vers moi chercher son eau de vie, me regarde sans dire un mot, (j’aimerais bien entendre le son de sa voix), me sourit et va s’asseoir et moi je ne peux m’empêcher de laisser glisser mon regard vers le bas de son dos pour voir le papier et pour m’en mettre plein la vue…que voulez-vous il a une paire de fesse très agréable à regarder!

Il passe des heures et des heures assis à la table à fixer le paysage, puis à écrire dans un carnet, sans doute des notes, ou des réflexions, j’avoue que ça m’intrigue…je me questionne souvent sur l’existence de ce papier dans la poche arrière de son jean…peut-être que sur ce papier, il y a une lettre d’amour enflammée, un numéro de téléphone, une vieille facture, une adresse…je suis trop gênée pour l’aborder, ayant peur de passer pour une fille qui ne se mêle pas de ses affaires.  Je devrais continuer à mener ma vie sans me préoccuper de ce mec au papier chiffonné, lui servir son verre et le laisser admirer le paysage.  Je ne sais pourquoi mais il y a cette impulsion en moi qui me force à fixer ce petit bout de papier.  Je me connais et je sais qu’un de ces quatre, je vais faire une folle de moi et l’aborder.  Quelques temps filent et un soir au last call je me décide à l’aborder, les jambes tremblantes je m’approche de lui en lui demandant si je peux m’asseoir, d’abord il me regarde un peu surpris avec une étincelle dans les yeux, et me lâche un sourire en me disant de sa voix chaude, «oui, vas-y»…ça commence plutôt bien…nous commençons à discuter et la conversation prend une tournure assez suggestive, j’ai compris assez vite ce qu’il voulait, et lui comme moi en avions très envie…je pars avec lui sans me poser de questions, passe la nuit dans ses draps à me laisser bercer par son corps magnifique, c’est sublime!  Il dort comme un bébé, tout souriant et prise d’une envie folle, je me lève et part à la recherche de son jean, je le trouve et voit enfin le papier à la portée de ma main…j’ai un peu peur qu’il se réveille et prend enfin le papier entre mes doigts, le déchiffonne, mon cœur s’arrête pour voir que c’est un portrait de moi derrière le bar, avec une phrase écrite en dessous… «comment faire pour approcher cette femme assise derrière le bar qui me regarde sans cesse et qui me plaît», j’ai vite compris que par la fenêtre il a dû faire mon portrait, «paysage» et c’est rendu compte que je l’observais.  C’est plus fort que moi, je ris doucement en me disant que j’ai résolu l’histoire du petit bout de papier chiffonné dans la poche arrière de son jean et qu’en retournant m’étendre contre lui que j’ai contribué à ce que tous les deux on passe des moments sublimes.

Le carnet de l'auteure

Un petit bout de papier... (Laurence)

Mais quelle idée farfelue lui était passée par la tête ? Estelle, face à la montagne de vêtements éparpillés sur son lit, ne comprenait pas pourquoi elle s’était levée ce matin avec le projet fou de faire le tri de ses vêtements.

Accumulés au fil des ans, ils semblaient la narguer, en rang serrés, prêt à livrer une bataille dont ils se savaient d’avance vainqueurs. Non qu’Estelle soit une dépensière invétérée, mais elle ne pouvait se résoudre à se séparer de ces lambeaux d’elle, de ces échantillons de sa vie. Cette petite robe verte, par exemple, qu’elle portait le jour de la naissance de sa nièce ; et ce joli caraco bleu qu’elle avait acheté lors d’un voyage en Italie ; ou encore cette salopette improbable achetée avec Annie avant que celle-ci ait son accident.

Estelle était pourtant pleine de bonne volonté. Elle avait même préparé un grand carton pour y déposer toutes les fringues qu’elle avait prévu de vendre ensuite. Mais à chaque fois qu’elle attrapait un vêtement, les souvenirs affluaient et l’inondaient. Jupes, pantalons, boléros, vestes, chemisiers, écharpes… Tous étaient associés à un lambeau de son existence. Assise au milieu des tissus, elle faisait l’inventaire de sa vie. Elle ne pouvait même pas se résoudre à donner ceux qui lui évoquaient des périodes plus sombres.

Elle en était là de ses réminiscences, quand elle vit, perdu sous les foulards et les chandails, un morceau de toile qui ne lui rappelait rien.

Intriguée, elle délogea de son repaire l’objet en question. Un jean. Des jeans, elle en avait peu, celui-ci aurait donc du lui dire quelque chose. Pourtant, elle avait beau fouiller dans sa mémoire, impossible de savoir comment il avait atterri dans son armoire. Non, vraiment, ce pantalon n’était lié à rien.

Lancement de la semaine 14

Le thème de la semaine prochaine:

Un petit bout de papier chiffonné dans la poche arrière de son jean

Date de tombée: 5 juin à 20 heures, Heure de Montréal

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