Coïtus Impromptus (Version 1.0)

Miss Lapsus (F.WAY)

Miss Lapsus sème potagère des symptomatiques verbiages :

Symbolique Freudienne ou accro des tournures de langue dans sa bouche ?

Elle ce couvre-feu devant ses cramoisies joues.

Elle aura toujours voulu parler des mots dans la bouche de quelqu’un.

Mais les quelqu’uns se font chose rare en ces temps iconoclastes.

« Pourquoi écrit-tu miss ? »

« Parce que ma bouche est pleine. »

(De maux)

Et la carapace des saltimbanques ce rejeton.

Les autres : l’oreille pleine de syntaxes Montagnes Russes se cravate nouée.

Cherche Ariane de son fil.

Et détourne le regard volte-face.

Les nœuds de langues par ici font fie du bord des larmes.

Les déguisements ne peuvent plus se passer de Larousse.

Les coups de vagues se postures seulement

Et seulement si Gramme-mère cède orgasmique au passage des flôts!

« L’image est forte au royaume suce et lape »

Le carnet de l'auteure

Le goût du métal (F.WAY.)

Métallique arrière-goût

Mes mesures (picturaux) ont le parfum d’ les taire.

Mes traînées de poudre (a pâte) des airs de Puccini.

Mes lamentations laminent le goût (tranchant) du métal…

Celui qui froid, tranche (mince) des rangées de livres cadavres.

(Épidémie de rats de bibliothèques : bouffons- les)

Delete (F.WAY.)

Delete
(Oh! God give me the breath to delete me)

In space warriors my faith.
Close window it’s bazooka attaque.
Entre mes agonies faciales,
Entre mes laconismes rénaux,
Mon foie ingère pudique ses bassesses phalliques.

In fallen angel my love goes  to.
Close window it’s october now.
La pluie de ton sac à sarcasme,
La ruée vers l’or de tes vomissements glaireux,
Make of me now a gonflable catin to press on.

Delete after me.

Je suis à un poil de la soupe.

Parasites (F.WAY.)

Parasite-City

Je n’entends pas tes mots heurter le gouffre de mes pages blanches
Ouverture dramatique en chants cosmiques, oreillons en sol mineur.
Pluie spatiale d’obus dépendant affectifs contre l’envers de ma médaille
Cesse de paratonner contre les néants télépathiques, le vide est meublé.

Le carnet de l'auteure